ALLES GEDICHTE

Höhlengleichnismatrix

Ich lebte einst in einer dunklen Höhle,
gefesselt mit tausenden Anderen.
Wir waren Sklaven, doch wir wussten es nicht.
Ich blickte ein Leben lang, auf eine Wand voller Schatten.
Für mich war das die Wahrheit.
Es war alles was ich kannte.

So, wie für dich Häuser, Autos und Pflanzen real sind,
so waren die Schatten real für mich.
Irgendwann merkte ich, dass meine Fesseln gelockert wurden.

Wach auf, die Matrix hat dich. Folge dem weißen Kaninchen.
Ich war zum ersten Mal in meinem Leben in der Lage,
mich umzusehen.
Etwas trieb mich an.

Weißt du warum du hier bist, weißt du was du machst.
Warum du kaum schläfst, allein wohnst und Nacht für Nacht am Computer verbringst?
Du kennst die Frage, was ist die Matrix, die Antwort ist da draußen.
Sie sucht dich und sie wird dich finden.

Die Höhle war größer als ich dachte.
Glaubst du an Schicksal?
Nein ich möchte alles unter Kontrolle halten.
Ich weiß genau was du meinst.

Lass mir dir sagen warum du hier bist.
Weil du etwas weißt, aber du kannst es nicht erklären.
Aber du fühlst es.
Du hast ein Leben lang gefühlt,
das mit der Welt etwas nicht stimmt.
Du fühlst es wie einen Splitter in deinem Kopf der dich verrückt macht.

Ich entdeckte ein Licht über mir.
Ich konnte nicht anders als hineinzublicken.
Möchtest du wissen was die Matrix ist?
Die Matrix ist überall, sie umgibt uns.
Es ist eine Scheinwelt die uns vorgaukelt um von der Wahrheit abzulenken.
Von der Wahrheit. Das du ein Sklave bist.
Wie alle in der Sklaverei geboren, in einem Gefängnis,
das man weder riechen, schmecken, noch anfassen kann.
Ein Gefängnis für deinen Verstand.

Es schmerzte, ich wollte mich abwenden.
Doch ich merkte dass etwas nicht stimmte und ich wollte der Sache auf den Grund gehen.
Ich kletterte dem Licht entgegen.
Der Weg war anstrengend und das Licht blendete mich.
Schließlich sah ich die Quelle des Lichts.
Ein Feuer, dass Licht auf die Gegenstände warf, deren Schatten ich ein Leben lang auf der Höhlenwand sah und die ich für das Wirkliche hielt.

Was ist die Wirklichkeit?
Wie definiert man Wirklichkeit?
Wenn es das ist, was du riechst, schmeckst, fühlst,
ist die Wirklichkeit: elektrische Signale, die das Hirn interpretiert.
Ich erkannte, dass die Schatten nur Abbildungen der Wirklichkeit waren und dass ich mein Leben lang etwas Falsches für die Wirklichkeit hielt.
Ich wurde getäuscht, wir wurden getäuscht.
Die Welt existiert nur noch als Teil einer neuro-interaktiven Simulation die wir Matrix nennen.
Wir existieren nur noch in einer Traumwelt.

Die Welt wie sie heute existiert ist eine Einsamkeit der Wirklichkeit.

© Manfred H. Freude, Nr. 33 von Manfred H. Freude
Aachen, 2009-09-14

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Manfred H. Freude geb. Aachen
Escapistenlyrik, Liebe, Tod, Das Leben, Erfahrungen, Aktuelles, Trauer & Verzweiflung, Wut, Sehnsucht, Klartext, Kritisches, Gedanken, Allgemein, Nachdenkliches, Gefühle
© 2009 MANFRED H. FREUDE

Utilaterismus und Eskapismus

Die Frage nach der Tugend, nach dem „Du sollst, du musst“ auf dem Weg zur Elite, zum tapferen Helden, bewährt sich die Tugend als Sackgasse. Zwischen 1780 und 1970 hat sich die männliche Tugend zum Macho-Herren-Herrschergehabe entwickelt. Was ist nun, das den Menschen so einzigartig, vereinzelt und nicht zusammenkommen lässt? Auch in der Sprache kommen wir nicht zusammen. Die Sprache ist different, abweichend, stößt sich gegenseitig ab. Vielleicht kommt es zu gemeinsamen Abstimmungen aus Vernunft, wenn einer oder Beide nachgeben? Die Vernunft jedenfalls hat sich seit der Aufklärung Fehlentwickelt. Die Formulation aber in ihren Köpfen kann nicht zur Deckung gebracht werden. Dem Druck, dem sie unterliegen ist ihr Utilaterismus (Mein Grund, warum ich dichten muss). Der Utilaterismus, macht sie zu Hamstern, die ständig ihr Rad bewegen müssen. Er macht sie zu einzelnen Helden die alleine getrieben vom Zorn gegen eine ganze Armee von Menschen ankämpfen und sich anschließend wieder in die Reihen einreihen. Der Utilaterismus ist das, was Robinson Crusoe von sich und seinem Freitag fordert (den ihm Freitag aber verweigert, weil sein Denken nicht christlich geprägt war.). Die Frage bei der Begegnung von Menschen ist eine Frage des Utilaterismus. Menschen, die nichts von anderen Menschen brauchen, ziehen wieder auf eine einsame Insel der Freiheit. In der Sprache sucht der Mensch den, der in seinem Sprachspiel ist. Die Frage ist nicht, was kann ich tun, sondern die, was kann ich für mich tun. Das ist die Frage der Ehe. Es gibt hier signalisierte und nicht signalisierte Formen von Utilaterismus. Eine Frage bleibt, ob dieser Utilaterismus angelernt oder angeboren ist? Sicher ist er auch anerzogen. Anerzogen auch auf kulturellen Bedingungen die eine solche Anpassung erfordern. Wenn wir als kulturelle Wesen für Andere in den Krieg ziehen, erhalten wir für diese Tat der Tötung noch einen Orden. Für Menschen die eine Diktatur im Untergrund bekämpften und ihr Leben riskierten, war das schwieriger. Man muss sich nun fragen, ob sie denn auch aus Utilaterismus handelten? So ist auch eine Frage offen, aus welcher Sicht man den Utilaterismus betrachtet? Von allen Seiten meinen wir, denn wie schon am Anfang erwähnt, handelt wohl jeder Mensch aus Utilaterismus, auch wenn er das völlig von sich weist.

Das Gedicht darf sich seine Dunkelheit bewahren, nein muss sich vom Schatten des Menschen lösen und als ein sprachloses Schweigen ins Licht treten aus allen Finsternissen. Buchstäblich trennt es sich von dem zuvor zitierten wortwörtlichen Gerede. Gegen das mittelbare Verstehen für dieses Unmittelbare verbinden des Grundes vom Mensch zum Menschlichen. Das Schweigen ist unerkennbar, unaussprechbar und also nicht wahr. Darüber sollte man nicht Nachdenken, noch ihm Nachspüren. Allerdings muss man wissen, das es immer bei jeder Rede und jedem Sprechen, jedem Wort, bereits darin enthalten ist. Wenn aber das zweideutige, funktionierend zwischen dem Diskurs und dem Ereignis, also diese Differenz, der Abstand zum Nichts des Schweigens verschwinden, bleibt etwas als von einem Datum her gedachtes, was die wahre Wirklichkeit ist, unartikuliert!. Das die Dunkelheit des schweigenden Nichts, die Einzige wahre Wirklichkeit ist. Heraklit: „Zu hören verstehen sie nicht noch zu sprechen“. Die Sprache aber ist das Recht des Menschen das er geltend zu machen hat. Alleine die Kraft des Sprechens, so ist meine These zu verstehen, fließt aus der Anerkennung der Notwendigkeit der Phänomene, zu denen die Sprache Distanz bezieht.

Lass Trauer sein

Frug ihren Namen
Hielt ihre Hand
Fest, fest, Atem lässt

Sie trug ihren Namen zum Buch,
Trugs
Hauchte zwischen Blätter
Verschwand im Atemhauch

Hinter letztem Vorhang
Trat sie von der Bühne
Hinaus, sah nicht um
Ins Foyer
Keine Hand
Keine Träne
Weint

2009-09-29

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© 2009

Li Bai Nachtgedanken

Übertragungsversionen von Manfred H. Freude
verschiedene Versionen

a) Geboren und vom All beschienen
Zweifelnd in dieser kalten Welt
Halte deinen Kopf in die Sterne
Und bedenke im Alter später Herkunft

b) Bette vor hellem Mondlicht
Zweifelnd dieser frostigen Erde
Erhebe dein Haupt zum hellen Mondlicht
Senke es und gedenke der alten Heimat

c) Geboren unter Sternenglanz
Zweifelnd bei aller Weltenkälte
Halte den Kopf ins All erhoben
Senke alternd dein Haupt zur Erde

d) Geboren und vom All beschienen
Zweifelnd in der kalten Welt
Hältst du deinen Kopf in Sternen
Denkst du im Alter ferner Herkunft

e) Im Bett, vor hellem Mondesstrahl
Zweifelnd vor der gefrorenen Erde
Hebe den Kopf zum Blick des hellen Mondes
Senke den Kopf und bedenke der alten Heimat

f) Bevor ich mich bette fällt heller Mondstrahl.
Ich weiß nicht? Ist Frost auf der Erde
Ich hebe den Kopf und erblicke den hellen Mond
Ich senke den Kopf und bedenke der alten Heimat

© 2007 MANFRED H. FREUDE

1.)
Wem schenke ich dieses bezaubernde
Frische Büchlein, das eben von dem Eisen geglättet wurde?
Dir, Cornelius, denn Du hast immer
Schon geglaubt, meine Verschen sind etwas wert,
Du, der beispiellose Römer, der es wagte,
Die ganze Weltgeschichte darzustellen.
Gott, die Plage! In drei gelehrten Bänden!
Nimm es deswegen so, wie es geordnet, dieses kleine Büchlein!
Du, weibliche Frau, gib, dass mehr als
Hundert Jahre, dass ewig es bestehe!
2.)
Spätzchen, Du Kleinod meines Mädchens,
Den sie spielerisch in Ihrem Schoß bettet und
Dem zum Schnäbeln sie die Fingerkuppe bietet
Und immer anreizt zu heftigem Picken,
Wenn mein strahlendes Liebchen, meine Sehnsucht,
Sich irgendein neckisches hübsches Spielchen wünscht
Und einen Trost für ihre Liebeswehmut,
Dass die Glut der Leidenschaft sich anschließend lege.
Könnte ich so wie sie doch mit Dir spielen
Und des Herzens Trauer damit lindern!
So sehr lieb ist es mir, wie nach der Erzählung
Einst dem Mädchen beim Lauf der goldene Apfel,
Der den lang verschlossenen Gürtel gelöst..
3.)
Klagt, o Göttinnen und Götter der Liebe,
Und auch alles, was der Liebe wert ist auf Erden!
Denn das Vöglein meines Mädchens ist verstorben,
Er, der Sperling, des Mädchens ganze Freude,
Den sie mehr noch als ihre Augen liebte.
Süß wie Honig war er und er kannte seine
Gebieterin wohl, wie ein Kind seine Mutter,
Und er flog nie weg aus ihrem Schoß,
Sondern hüpfte herum, bald hierhin, bald dorthin,
Piepte immer nur in Richtung seiner Gebieterin.
Doch nun muss er den dunklen Pfad beschreiten,
Wo noch niemand, so wird erzählt, den Weg zurück fand.
Aber wehe dir, abschreckender, todessüchtiger
Orcus, der Du verschlingst, was schön und lieblich ist!
Du hast ein reizendes Spätzlein mir entrissen!
O, welch eine Freveltat! O, du armer Sperling!
Deinetwegen sind jetzt die Äuglein meines
Mädchens rot und vom Wein ganz angeschwollen.
4.)
Das kleine Boot, das ihr hier erblickt, o Freunde, erzählt,
dass es das allerschnellste Boot war.
Und fuhr es noch so hastig, so habe doch kein Schiff
es jemals übertrumpft, ganz gleich, ob es notwendig war
Zu rudern, oder ob es unterm Segel flog.
Nicht bestreitet dieses an der wilden Adria
Der Küstenstreifen, noch der Kykladen Inselkranz,
Noch der berühmte Rhodus, noch die Thrakische
Propontis, nicht das grässliche Schwarze Meer,
Wo es, was jetzt ein winziges Schiff ist, früher lag
Belaubter Wald; auf des Kytorus Höhen ließ
Es oftmals plaudernd säuseln in dem Wind sein Laub.
Amastris´ Pontushafen und umgrünt vom Buchs,
Kytorus, ihr, so spricht das Schifflein, wisst davon
Besonders gut; denn ganz am Anfang habe es
Auf deinem Gipfel ja gestanden, habe einst
In Deine Ströme seine Ruder hinuntergetaucht,
Von wo es über so viele wilde Meere dann
Den Mann getragen habe, gleich, ob links, ob rechts
die Winde wehten oder günstig Juppiter
Zugleich von beiden Seiten her in die Segel blies.
Und niemals nötig sei es gewesen, irgendwas
En Göttern der Küste zu versprechen, bis zuletzt
Es nun vom Meer zum klaren See gekommen ist.
Doch das ist nun verstrichen! Nun wird in Ruhe es alt
In ruhiger Stille und weihet euch,
Dir, Castor, und dem Zwillingsbruder Pollux sich.
5.)
Lass uns Leben, Lesbia und lass uns Lieben!
Was die allzu spießigen Alten reden,
Soll uns alles nicht eine Münze wert sein!
Sonnen versinken und stehen wieder auf;
Unser bescheidenes Licht; erlischt es einmal,
Dann umfangen von Nacht und Schlaf, für alle Zeit.
Gib mir tausend und darauf folgend hundert Küsse.
Dann noch tausend und noch ein zweites Hundert,
Und so immerzu tausend und noch hundert.
Sind es dann recht viele Tausend, bringen wir sie
Durcheinander, auf dass wir nichts mehr wissen
Und damit uns kein abscheulicher Mensch beneide,
Wenn er weiß, dass es so viele Küsse waren.
6.)
Flavius, wenn deine Liebe nicht so sehr gemein
Und geschmacklos wäre, verrietest du sie nur zu
Gerne deinem Catull; Du könntest den Mund nicht halten.
Sicher liebst du eine kleine Dirne, irgendeine,
Die nicht zu haben ist. Da hat man nicht den Mut zu sprechen!
Denn nicht ohne Liebe liegst Du in den Nächten:
Auch wenn sie stumm ist - bezeugt es dein Bett doch sehr vernehmbar,
Welches von syrischem Öl und Kränzen duftet.
Und dein Kissen ist auf seiner vollen Länge
Durchgelegen; dazu das Bettenlager, wippend
schwankt knarrenden Lautes in allen Fugen.
Denn du treibst es ohne Scham - zu Reden traust du dich nicht.
Weshalb solltest du verhurt denn sonst aussehen,
Und so liebliche, nette Dinge tun?
Also, was auch immer du hast, ob hübsch, ob hässlich,
Sprich nur! Dich und deine Gespielin will ich empor jubeln
In den Himmel mit hübschen, netten Liedchen.
7.)
Welche Zahl an Küssen ich gerne von dir haben würde,
Fragst du, Lesbia, bis ich einmal gesättigt bin?
Soviel Sandkörner sind in der Wüste Lybiens
Bei Kyrene, dem Pflanzenreichen,
Von dem Ammonsorakel, vor Hitze glühend,
Bis zum heiligen und alten Bachusgrabmal,
Soviel Sterne in stiller Nacht am Himmel
Auf das heimliche Geliebte unter den Menschen schauen:
Soviel Küsse zu küssen würde genügen
Dem Catull, der vor Liebe wahnsinnig und krank ist;
Soviel, dass sie kein "Erbsenzähler" zählen kann und
Keine boshafte Zunge sie verhexen kann.
8.)
Catull, du Armer, lasse den Unfug,
Was du verloren glaubst, ist verloren, glaube es ruhig!
Wie sonnig strahlte dir früher der Glanz der Tage,
Als du dem Mädchen, wie es forderte, nachliefst,
Geliebt von dir, wie Keine wird geliebt werden!
Und dort, so viele süße Scherze gab es damals,
Die du gerne wolltest und die sie nicht störten.
Wie sonnig strahlte dir allen Ernstes der Glanz der Tage!
Sie hat keine Lust mehr: Nun, dann auch du nicht mehr, Versager!
Verfolge nicht, die vor dir wegläuft, und lebe nicht schlecht,
Nimm es hin mit starkem, eisernen Herzen, sei tapfer!
Machs gut, du Mädchen, hart ist schon Catull, standhaft!
Du willst nicht: Er wird nicht mehr bitten, nicht kommen.
Es wird dich verletzen, nicht mehr gebeten zu werden.
Charakterlose, weh dir, welches Leben bleibt dir noch!
Wer läuft zu dir und wer wird dich noch als hübsch ansehen?
Wen wirst du lieben, wen Liebster dann heißen?
Wen wirst du küssen, wessen Lippen wund beißen?
Doch Du, Catullus, bleibe tapfer und bleibe standhaft!
9.)
Mein Veranius, von allen meinen Freunden,
Von den Hunderten mir der Allerbeste,
Bist du wieder im Hause des Vaters,
Bei den Brüdern und deiner alten Mutter?
Du kamst! Glückselige und von Freude erfüllte Nachricht!
Erblicken kann ich dich gesund, kann dich hören
Schildern Spaniens Städte, Taten, Stämme,
Wie du es liebst; und dabei am Halse hängend
Darf ich Mund dir und liebe Augen küssen.
Viele glückliche Menschen mag es geben:
Aber wer ist glücklicher als ich, in diesem Moment, und froher?

Zitat: Erstlektüre
(zur Aufhebung von Vorurteilen)
Einer, der grundsätzlich ein Hauptwerk liest und anschließend Sekundärliteratur oder danach das Werk als Verfilmung ansieht, ist wie Jener, der gleich selber beginnt ein Haus zu bauen.
A) Am Ende des Hausbaus hat er alle Erfahrung.
Jemand der Sekundärliteratur liest, ist informiert über Erfahrungen anderer. Es kommt seiner Intelligenz zu, ob er mit A oder B besser fährt; oder gar nach der Erfahrung B gleich auf den Hausbau oder die Hauptlektüre verzichtet.
C) Es ist sicher der größte Fehler, der oft gemacht wird, den Typ A als den intelligenteren zu bezeichnen. Wie unintelligent wäre es, man nach der Hauptlektüre, auf die weitere Information verzichtet, wo man erfahren hätte, das man den Text völlig falsch verstanden hat. Hatte man umgekehrt gehandelt, hätte man größeren Genuss gehabt. Soviel nur zu den Kommentaren Hauptwerke zu favorisieren.

Der brave Wähler

Wenn alle artig wählen gehen
Können sie was Gutes sehen
Wenn sie mit dem Nachbarn streiten
Ihm den Ärger zu bereiten
Wenn sie mit dem Auto testen
Um die Umwelt zu verpesten
Wenn sie bis zum letzten Fluch
Schreien, Lärmen nicht genug
Bei der Arbeit wie zu Hause
Schlafen, Träumen ohne Pause
Tanzen, Springen wie ein Kind
Wenn sie erst in Urlaub sind
Nur im Bilde sind gewesen
Statt ein gutes Buch zu lesen
Der gewählte muss es richten
Was sie selber sich vernichten

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Manfred H. Freude geb. in Aachen
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Andere singen

Verzweifelt aus Angst
Es ist kein Wald mehr dort
Der Himmel Grautristesse
Die Zukunft?
Sie ist düster

www.freude/myblog.de

Tokio Hotel

Gestern lagen wir im Gästehaus
So still, kein Ton
nur das leise Summen
der Klimaanlage

Eine elegante Flasche Weißwein
aus der Minibar
kühlte unsere Raumtemperatur

Wir hatten nur diese eine Nacht
oder war hinter Vorhängen Tag?
Ein Vogel flog durch den Raum
Mäuse liefen unter den Betten

Es war noch gestern, wie heute
nichts war verändert
Die Zeit wurde angehalten

bei Amazon oder in ihrer Buchhandlung

Manfred H. Freude
Portrait | Werke

Dichter im Gedicht. Lyrik Taschenbuch
ISBN-13: 978-3-86901-152-3
1.Auflage 2009_01
Engelsdorfer Verlag
Sprache: deutsch
Taschenbuch, Format: 19x12
126 Seiten

Preis: 9,95 EUR
Kaufen | Leseprobe | eBook

Beschreibung:
G E D I C H T E von Manfred Hubert Freude aus Aachen. Gedichte, Gegenwartslyrik, Lyrische Texte, Zitate, Storys, Essays, Kurzgeschichten, Escapistenlyrik. Debüt 2005 Lyrikband: Keine Genichte – Alles Gedichte, weitere Bände: Denkheft und Schriftmal; Treibsand und Lianen; Tödlicher Frieden, Mallorkinische Reise; und Alles aus einer Hand; Arbeitsgebiete: Gedichte, Gegenwartslyrik, Lyrische Texte, Zitate, Kurzgeschichten, Escapistenlyrik; Philosophische-, Poethologische-, und Kunstgeschichtlichen-Essay, Intertextuelle Interpretationen; Narrative Experimente und Dokumente von Selbstreflexion; Fragmentarische Erzählungen; Prosaminiaturen; Interpretationsübungen. Homepage: www.myblog.de/freude

Die Katze fliegt zum Mond
Noch vor dem Untergang
Zwischen der Sonne
Landen die Mäuse

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Klima

Das kranke Herz schreit lautlos
Der Himmel weint

Wir hätten uns retten können
Ohne Worte

Aachen, 2009-09-21

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Dichterlüge? Lügt der Dichter? Kann ein Dichten lügen? Diese Frage nach der Moral wird seit jeher Dichtern vorgeworfen. In der Presse: Es gibt nichts mehr zu berichten, was Schlagzeile machen könnte, bisher aus einem machen könnte. Schon gar nicht die Wahrheit ist für den Leser interessant. Es müssen Lügen sein, erfundene Schlagzeilen. Nur über das was nicht sein kann, was nicht sein darf wird Interesse geweckt. Jeder Mensch ist Dichter und dichtet sich seine Welt zu Recht. Am Morgen liest er seine Zeitung. Die darin enthaltene Story hörte er bereits im Radio. Am Vorabend berichtete man darüber im Fernsehen. Wer nun denkt er wäre Erstleser dieses Zeitungstextes, ich meine, wer denkt er ginge völlig ohne Vorwissen an diesen Text, ohne dieses Vorwissen, würde man seinen Verstand ausschalten, der irrt. Was aus der Zeitung spricht ist nur subjektiv. Oder genauer, es ist objektiv, wird aber nur subjektiv wahrgenommen. Es ist sehr einfach. Begegnet uns ein Chinese, und spricht uns in seiner Landessprache zu, so verstehen wir seine Sprache nicht, aber immerhin werden wir etwas verstehen. Im einfachsten Fall verstehen wir Nichts, wir verstehen, dass wir nichts verstanden haben, also haben wir etwas verstanden. Nämlich das, wenn einer zu uns in einer uns unverständlichen Sprache spricht wir nichts verstehen. Hätte er allerdings geschwiegen, so hätte er in jedem Fall zu uns gesprochen, das hieße, wir hätten verstanden, das ist ein Chinese, dessen Sprache verstehen wir nicht. Was ist das Schweigen? Das Schweigen ist kein Verschweigen, weder Absichtliches noch ein Unabsichtliches. Man schweigt von etwas, das man nicht weiß dass man etwas verschweigt. Man sagt, aber man sagt etwas nicht. Man sagt nichts, was man denkt und verschweigt. Oder da ist nichts, man weiß nichts. Kann also auch nichts sagen, denn über nichts kann man auch nichts sagen. Da ist aber etwas, man versucht darüber zu reden. Man beginnt darüber zu reden. Alexander von Humboldt begegnet dem Urwald, er ist beeindruckt von seiner Größe und der Artenvielfalt. Er erkennt, dass er alles wohl niemals erfassen wird. Er beginnt mit dem ersten Blatt das er zeichnet dass er sorgfältig zwischen zwei Seiten presst. Mit diesem Darstellen des ersten Blattes, verschweigt er gleichzeitig die unendliche Artenvielfalt. Über bestimmte Themen will man nicht reden, darum palavert man über belanglose Dinge. Es geht aber nun darum, das man grundsätzlich verschweigt und zwar Dinge die man nicht ausdenkt, die man nicht aus formuliert die man nicht ausformulieren kann. Mit jedem Aussprechen, der Historiker und der Archäologe können nicht erkennen, das sie mit der Sprache nicht die Vergangenheit erklären sondern die Vergangenheit verschweigen. Alle Dichter und Denker beschäftigte dieses Thema auf der einen oder anderen Weise. Auch wenn ihnen nicht einmal die Frage bewusst war, was mehr spricht, die Rede oder das Schweigen. Welche Rede und welches Schweigen hätte ihre Frage heißen müssen. Des gleicht der Frage nach Ebbe und Flut. Man kommt zu dem Ergebnis, das die Flut immer wieder zurückkommt. Es ist aber das Wasser, das bei Ebbe zurück geht. Fußnote, wir zitieren einen Satz zum Thema Fußnote: Die Würde des Menschen ist unantastbar. Dann geben wir die Fußnote an: aus § 1 Grundgesetz. Ein sehr guter, richtiger Satz. Wahrer, schöner, bedeutender Satz. Sicher dies alles. Aber spricht der Satz auch aus sich? Der gleiche Satz bei einer Beerdigungsfeier, in einem Glückskeks, der Satz auf einer Plakatwand oder einer Todesanzeige. Er besitzt Referenz und Objekt. Ist also ein richtiger Satz. Wer spricht an, wer ist angesprochen? Das Volk ist angesprochen, weiß das es angesprochen ist. Woher? Aus dem Schweigen, aus dem Nichtgesagten. Aus dem Wissen. Es spricht die Bundesregierung, sie spricht an. Sie zitiert das Grundgesetz. Sie verweist auf das Grundgesetz. Ohne nachzudenken erkenne ich den Sinn aus meinem Unterbewusstsein. Ich weiß, dass ich angesprochen bin. Kann ich mir die Situation der Anwendung dieses Satzes vorstellen, so habe ich mich von diesem Satz bereits entfernt. Der Satz ist nicht meine Vorstellung. Wie bei den Speisen, muss ich die einzelnen Komponente nachvollziehen, schmecken. Gibt es einen Grund für die Regierung mir diesen Satz nun vorzustellen? Zwischen meinen Vorstellungen und denen der Regierung diesen Satz vorzustellen, sind Welten, die erst erarbeitet werden müssen. Welten die der Fall sind und entfernt von diesem Satz liegen. Die auch nicht aus diesem Satz hervorgehen. Die außerhalb der Bedeutung dieses Satzes liegen. Was bedeutet hier: Grundgesetz als Fußnote? Im öffentlichen Verkehrsmittel greift ein in jeder Hinsicht minderbemittelter Mann eine andere Person an. Wir fahren dazwischen: bitte lassen sie diesen Mann in Ruhe. Wir tun unsere Pflicht. Wir sind stolz, wir haben sehr recht, das Gesetz ist hinter uns. Wir verheimlichen uns selbst gegenüber, das wir keinen Gedanken verschwenden, aus welchen sozialen Problemen und Brennstoffen der Angreifer einer solchen Handlung fähig war. Wenn wir etwas schönes sehen, verheimlichen wir das hässliche, wenn wir etwas böses sehen, verheimlichen wir das Gute. Mit jedem Wort, mit jedem Satz, verheimlichen wir. Mit der Fußnote unterstellen wir. Wir unterstellen, mit dem Aufstellen der Fußnote, das der Leser nicht weiß, das der Satz aus dem Grundgesetz ist.

Tödlicher Frieden Interpretation und Versuch einer fragmentarischen Erklärung

Tödlicher Frieden Interpretation zu dem Gedicht
Tödlicher Frieden Interpretation und Versuch einer fragmentarischen Erklärung

Das Gedicht tödlicher Frieden (welches auch dem gleichnamigen Buch seinen Titel gab), wird fast ausnahmslos falsch interpretiert (wie die meisten seiner Gedichte). Man schwankt bei der Interpretation zwischen Krieg und Frieden. Dies passiert auch berufsmäßigen und geübten Kritikern, Lesern, Poetologen, Sprachphilosophen. Auch wenn das Gedicht, stellenweise von Landsern, Panzern spricht, so handelt es doch bei genauerem Hinsehen, Hinhören und Betrachten, um die alltägliche Situation, die jedem von uns zu jeder Sekunde zutreffen kann. Auch am ruhigsten Urlaubsort, kann uns eine explodierende Bombe treffen, sowie eine tödliche Monsterwelle. Das Haus in dem wir uns gerade befinden, kann sich selber in ein tiefes Erdloch stürzen. Es kann sich zu jeder Zeit die Erde öffnen von Vulkanen oder Erdbeben. Der Regen kann uns, ganze Häuser und Autos wegspülen. Immer und Überall kann etwas passieren. Immer und Überall kann plötzlich das Friedliche ins Tödliche umschlagen. Die Idylle zur Ruine werden. Das ist der genauere Sinn des Gedichtes Tödlicher Frieden. Der oft falsch verstandenen Meinung zu seinem Lyriktitel: Tödlicher Frieden. Hier wird immer Krieg angenommen. Das der Krieg tödlich ist, ist wohl schwer zu bezweifeln. Aber es geht hier um Frieden. Nur der Frieden kann tödlich sein; der Krieg ist per se tödlich (nur tödlich und niemals untödlich). Der Frieden hat an sich friedlich zu sein, doch dies täuscht. Frieden ist so wenig friedlich wie Krieg tödlich ist. Attentate, Naturkatastrophen, Mitte, Dunkel, Dämmerung, Leere, Innen, unsichtbare Tornados, Wellen, Wüsten, Tsunami, Feuer, Brandung, Vulkane, Erdbeben, Explosionen, Straßenkämpfe, Schüler, Hacker, Terroristen, was noch? Unsere eigenen menschlichen Aggressionen, ob als vermeintliche Friedensstifter oder als Krawallmacher. Das friedliche Nebeneinander, unsere aufgezwungene freundliche Toleranz, schamlos ausgenutzt, wie die Natur, der wir arglos begegnen an Traumstränden von urplötzlichen Wellen, Erdbeben oder Vulkanausbrüchen überrascht. Begegnen wir unserem Leviathan. Begegnen wir auf der Stille der Friedhöfe nur unseren Toten. Die Sekunden der Stille vor der Atemwende des Todes. Zu dem Gedichtband geht mehrdeutig der Beweggrund hervor. Zunächst zu dem Text, dieser Anlass, das verstärkt berichtet wurde, das die gebräunte Gesellschaft sich nun aufmachte, diesen Tag wieder in ihre Reihen zu bekommen und Aufmerksamkeit zu fordern, die sie auch in jedem Fall wieder erreichte, weil sie ständig zu allen unpassenden Gelegenheiten präsent ist. Solange keine Gegenbewegung erfolgt, bekommt diese haarlose Gesellschaft ihre Plattform, ob negativ oder positiv, sie kommen leider in die Schlagzeilen. Zu seinen Gedichten, die Freude zu diesem Thema geschrieben hat. Da erübrigt sich auch ein Kommentar, was den Dichter hier bewogen hat. Das bewegt gewisse Herren in der Schweiz, in Lichtenstein und am Gardasee sicher nicht. Es gehört aber immer wieder aufgetischt und verstärkt in die Aufmerksamkeit. Das Thema wird leider viel zu sehr, so einfach hingenommen. Zu dem Gedicht Auslandeinsatz ist zu sagen, dass es bei dem ersten Auslandseinsatz, der Abstimmung im Bundestag geschrieben wurde. Wie weit wir heute mit unseren Auslandseinsätzen sind, ist bekannt. Fuß um Fuß bewegen wir uns weiter in die Kriegsgebiete und schaffen es dass wir in fremden Weltmeeren nun mit riesigen Kriegsschiffen kleine aber umso schnellere Piratenboote jagen. Kapitän Hook lässt grüßen und von den Kriegsgebieten kommen die Särge und die Öffentlichkeit nimmt nichts war, oder heißt es wahr? Bei allen Themen von Tod und Frieden, geht es um Berichterstattung und um das Wegsehen. Wir sind doch blind für die Dinge, die geschehen. Selbst bei Amokläufern sehen wir nicht hin, sondern suchen uns Begründungen, die unser Gewissen beruhigen; mit denen wir leben können. Den wahren Grund wollen wir doch nicht sehen. Der ist bei blindwütigen Mördern, Terroristen und Totalitären Personen gleich. Wir aber trennen fein. Beim trennen in grüne, weiße und braune Flaschen, bleiben es doch immer Flaschen. Wir sehen aber nur die Farbe. Dies ist hoffentlich eine kleine Einführung in eine Interpretation, das reicht fürs erste als Erklärung. Weiteres ergibt sich aus seiner kompletten Arbeit. Im Übrigen hat er einen einzelnen Band herausgebracht, mit dem Titel: tödlicher Frieden. Hier geht es darum, dass es im Allgemeinen, keine Sicherheit gibt. Auch nicht in der Natur. Leider werden der Titel und auch einige Gedichte, wie das Gedicht Tödlicher Frieden, oft als einen Text, alleine Wider den Krieg, oder wider das Vergessen, angesehen. Es geht aber darum, dass wir zu keiner Zeit, zu keiner Sekunde sicher sein können, weder vor Krieg, noch vor Erdbeben, noch vor Amokläufern, noch vor Hauseinstürzen. Wir leben einfach gefährlich. Na, wenn das keine neue Botschaft eines Dichters ist. Wir leben in gefährlichen Zeiten; der Lachende hat die furchtbare Nachricht nur noch nicht empfangen… der dort ruhig über die Straße geht ist wohl nicht mehr erreichbar für seine Freunde die in Not sind?

Tödlicher Frieden ISBN: 3-86703-111-8 D 15,00 €
Beispiel Textauszug Gedicht tödlicher Frieden

TÖDLICHER FRIEDEN

tödlicher Frieden der tauben Panzer
die rollen und rollen
nicht wissend wohin noch woher

und in den Straßen
und auf den Plätzen
spielen die Kinder der Landser
mit Holzpferden und Steinkreuzen

Die Armen und die Doofen sind geblieben
die Anderen zog es zum Meer
wo man den Horizont noch sieht
den Horizont der einem so fehlt

Ihr Lacher lacht noch lächerlicher
glaubt weil ihr im Blut gebadet
ganz getaucht in schwarzem Blut
ihr wäret unverwundbar wunderbar

Hört ihr nicht die Wellen rufen singend
seht ihr nicht die Wälder brennen fressend
warum schweiget ihr noch
die Natur wird’s richten meint ihr hinrichten

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Die ganz andere Geschichte Büchners Maulesel

Gegenseitig machen wir uns zu Mauleseln. Ein Ding, zwischen Rennpferd und Gepäckträger. In diesem Dilemma gefangen, können wir keine Kinder mehr bekommen! Pygmalions sterile Statuen verkommen.
Man sieht sich ja so gerne sprechen. Man hört sich auch gerne selber zu. Aber man versteht nicht. Es schreibt der Mensch für sich allein. Wer´s liest, das muss ein Anderer sein!
Wenn man etwas als Unsinn erkennt. Wenn jemand spricht, und man weiß er redet Unsinn, so möchte man meinen, man wäre wahnsinnig. (Lucile Dantons Tod, 2. Akt, 3. Szene, Seite 39 Zeile 17.) Darum hält man vieles Sprechen auch für Intelligent.

(Auszug aus einem längeren Text einer neuen Sprachtheorie)

Theater: AIDA

Das war noch nie da! Premiere AIDA
Sie war sehr dick; starb trotzdem
Kein Fleisch zu sehen. Abo vegetarisch
Während auf der Bühne gestorben wurde
Pfurzt die ältere Dame im Rang
Noch bevor die Luft kippt
Öffnen sich Türen zur Pause
Nein. Kultur ist kein Frauen verstehen

In den Pausen gibt es Wein und Bier
Pausen für Flüssigkeiten. Aller Urinale
Wir kennen uns – meint der Nachbar
Ich trete zurück. Die Wasserspülung läuft
Alles Automatisch. Es klingelt
Ich warte bis alle sitzen
Ehe ich mich zur Mitte durchschlängele
Der Herr vom WC nickt mir freundlich zu
Mir fällt ein: der freundliche, persönliche Bankberater
Vollidiot. Klare Worte. Kein Bankgeschwätz.
Alles Theater eben. Ich setze mich.
Wer ist mehr gefangen? Der Chor? Das Abopublikum?
Kopfschmerzen, Nackensteife, alles inklusive.
Alles für die Kultur. AIDABEGEGNUNG
Wir sterben alle gleichzeitig
Raus aus dem Theater
Aus dem Krematorium in die Welt
Waren wir nicht vorher Tote?

Wir freuen uns sie am Freitag,
den 30. Oktober 2009 um 19:30 Uhr
im Haus der Dommusik auf dem Katschhof neben dem Rathaus und neben dem Aachener Dom
zur Lyriklesung einladen zu dürfen.
Es lesen Aachener Lyriker des Literaturbüros Aachen Euregio Rhein-Maas
Wir hoffen auf rege Teilnahme.

Es grüßt Sie freundlich

Wir danken ihnen bereits im Voraus!
Manfred H. Freude
52062 Aachen
________________________________________
Betreff: Lesung Liebe Freunde der Lyrik

Gleichzeitig bittet der Ausrichter
Das Literaturbüro Aachen um ihren Besuch, der Eintritt ist kostenlos!

1) Stimmbänderbrücken
2) Sprachen
3) Lauter Stimmen

Lesung 30.10.2009, Aachen,
Haus der Dommusik, Katschhof,
Manfred H. Freude

Stimmbänderbrücken

Aus Herzen getriebene Gedanken
Gerissen - vom Dornenstrauch
Verlegt zur Quelle deiner Augen –
(Werfe statt der Steine mehr Blüten)

Kehret um als Kinder
Es fängt an zu regnen
Gedanken, besänftigt zum
Aufseufzen dieser Herzen
Folgen auf Wegen des Atems

Es ist noch Blut in ihnen
Wollen wir wachen
An der Brücke des Aryknorpels

Sprachen,
aber ihr Sprechen war kein Sprechen.
Ihre Reden waren keine Reden.
Sie schwiegen.
Und es waren keine Worte;
Weder in ihnen, noch aus ihnen.

Sie verstanden genau!
Was sie verstanden,
stand auf ihnen geschrieben.
War ihnen eingeprägt
Als schweigende Inschrift.

Niemandes Sprache,
Die Kainesprache.
Trugen sie ins Feld
Um Furche und Furche und
An den Grenzen kehrten sie den Vers
vaterländisch. Wendeten sie den Pflug,
hoben die Steine.

Denn es lagen Steine in den Furchen
Und Worte fielen aus der Erde
und vom Himmel.

Widerworte von Reihe zu Reihe,
Vaterländisch.
Lauter Stimmen

Im unsagbaren, unaussprechlichen Schweigen
Halte ich volle Worte
In den Höhlen und Kammern
Der Serengeti für alles Denkbare

Geöffnet an Besuchstagen für Kritiker
Fallende Geräusche zu entziffern

Noch kann ich nicht nach deinem
Mund reden
Spreche geradeaus
Und dort steht’s – DU –
Wenn das Wort dich trifft
So still und undeutlich; andersartig

Was schweigt in mir?

Es denkt noch, ehe ich gedacht
Will reden, bevor ich wage zu sprechen
Mit Harmonie aus einem Reich
Das den Ton formt im Hals, den Klang

Schweigen macht die Sprache stumm
Bis sich ein schöneres Wort findet
Schreibt der Mensch für sich allein.
Wer liest, dass muss ein Anderer sein.

Trägt diese Stimme noch weit
Fragt uns nach den Worten
So still und undeutlich andersartig

Was schweigt in mir?

Es denkt noch, ehe ich gedacht
Will reden bevor ich wage zu sprechen
Mit Harmonie aus einem Reich
Den Ton, geformt im Hals, den Klang
Schweigen macht die Sprache stumm
Bis sich ein schöneres Wort findet
Schreibt der Mensch für sich allein.
Wer liest, dass muss ein Anderer sein.

Manfred H. Freude | © Manfred H. Freude, 1.09.2009 Nr. Lesung 30.10.2009
Von Manfred H. Freude www.gedichte-freude.blog.de www.freude/myblog.de

Ly-Le-Lu

Lyrik sucht Leser:
Das bist Du!

Keine Rezensenten
Lieber Abonnenten

Wird die Lyrik etwas frecher
Nennen sie sich Buchbesprecher

Literaturkritiker in Haufen
Brauchen sich kein Buch zu kaufen

Die bekannten Leseratten
Die selbst nie ein Abo hatten

Nur der liebe Bücherwurm
Hilft der Lyrik durch den Sturm

Doch die Zierde für´s Regal
Ist die Lyrik allemal

Wenn Verlage oft in Nöte
Festgemauert steht der Goethe

Der Lektor ist kein Schriftsteller, keiner der Schrift herstellt, aufstellt.
Der Lektor leckt an der Sprache, der Schrift, wie eine Katze ihr Fell leckt, ein Hund sich unter seinem Schwanz leckt.
Wie Hannibal Lector sind sie die Lektoren, Kannibalen. Zerstören mit vermeintlichem Wissen von Satzzeichen und
Formenstilen jeden eigenen Gedankenstil, bösartig.
Der Verlagslektor dominiert den jungen Wilden. Seinem Überlegenen Genie läßt er die Macht spüren.
Ein Tor wer Leckt!

Presse-Information

Hinweis auf die Buch Neuerscheinung
von Manfred H. Freude

Tödlicher Frieden
Tödlicher Frieden ISBN: 3-86703-111-8
D 15,00 €

Presse-Information
Pressebericht zu Gedichtband tödlicher Frieden

Hinweis auf die Buch Neuerscheinung
von Manfred H. Freude

Tödlicher Frieden

Tödlicher Frieden ISBN: 3-86703-111-8 D 15,00 €
EDITION FREUDE PREMIUM

Tödlicher Frieden
Interpretation und Versuch einer fragmentarischen Erklärung

Zu der oft falsch verstandenen Meinung zu meinem Lyriktitel: Tödlicher Frieden. Hier wird immer Krieg angenommen. Kriegserklärung (Erkläre mir Krieg Immer und überall ist Krieg.
Wir, dürfen dem, keinen Frieden entgegensetzen! Wir müssen dem Krieg, den Krieg erklären! Das der Krieg tödlich ist, ist wohl schwer zu bezweifeln. Aber es geht hier um Frieden. Nur der Frieden kann tödlich sein; der Krieg ist per se tödlich (nur tödlich und niemals untödlich). Der Frieden hat an sich friedlich zu sein, doch dies täuscht. Frieden ist so wenig friedlich wie Krieg tödlich ist. Attentate, Naturkatastrophen, Mitte, Dunkel, Dämmerung, Leere, Innen, unsichtbare Tornados, schwarze Löcher, Wellen, Wüste, Tsunami, Feuer, Brandung, Vulkane, Erdbeben, Explosionen, Straßenkämpfe, Schüler, Hacker, Terroristen, was noch? Das friedliche Nebeneinander, unsere aufgezwungene freundliche Toleranz, schamlos ausgenutzt, wie die Natur, der wir arglos begegnen an Traumstränden von urplötzlichen Wellen, Erdbeben oder Vulkanausbrüchen überrascht. Begegnen wir unserem Leviathan. Begegnen wir auf der Stille der Friedhöfe nur unseren Toten. Die Sekunden der Stille vor der Atemwende des Todes. Zu dem Gedichtband geht mehrdeutig der Beweggrund hervor. Zunächst zu dem Text, dieser Anlass, das verstärkt berichtet wurde, das die gebräunte Gesellschaft sich nun aufmachte, diesen Tag wieder in ihre Reihen zu bekommen und Aufmerksamkeit zu fordern, die sie auch in jedem Fall wieder erreichte, weil sie ständig zu allen unpassenden Gelegenheiten präsent ist. Solange keine Gegenbewegung erfolgt, bekommt diese haarlose Gesellschaft ihre Plattform, ob negativ oder positiv, sie kommen leider in die Schlagzeilen. Zu meinen Gedichten, die ich zu diesem Thema geschrieben habe. Da erübrigt sich auch ein Kommentar, was mich hier bewogen hat. Das bewegt gewisse Herren in der Schweiz, in Lichtenstein und am Gardasee sicher nicht. Es gehört aber immer wieder aufgetischt und verstärkt in die Aufmerksamkeit. Das Thema wird leider viel zu sehr, so einfach hingenommen. Zu dem Gedicht Auslandeinsatz ist zu sagen, dass ich es bei dem ersten Auslandseinsatz, der Abstimmung im Bundestag schrieb. Wie weit wir heute mit unseren Auslandseinsätzen sind, ist bekannt. Fuß um Fuß bewegen wir uns weiter in die Kriegsgebiete und schaffen es dass wir in fremden Weltmeeren nun mit riesigen Kriegsschiffen kleine aber umso schnellere Piratenboote jagen. Kapitän Hook lässt grüßen und von den Kriegsgebieten kommen die Särge und die Öffentlichkeit nimmt nichts war, oder heißt es wahr? Bei allen Themen von Tod und Frieden, geht es um Berichterstattung und um das Wegsehen. Wir sind doch blind für die Dinge, die geschehen. Selbst bei Amokläufern sehen wir nicht hin, sondern suchen uns Begründungen, die unser Gewissen beruhigen; mit denen wir leben können. Den wahren Grund wollen wir doch nicht sehen. Der ist bei blindwütigen Mördern, Terroristen und Totalitären Personen gleich. Wir aber trennen fein. Beim trennen in grüne, weiße und braune Flaschen, bleiben es doch immer Flaschen. Wir sehen aber nur die Farbe. Ich hoffe das reicht fürs erste als Erklärung. Weiteres ergibt sich aus meiner kompletten Arbeit. Im Übrigen habe ich einen einzelnen Band herausgebracht, mit dem Titel: tödlicher Frieden. Hier geht es darum, dass es im Allgemeinen, keine Sicherheit gibt. Auch nicht in der Natur. Leider werden der Titel und auch einige Gedichte, wie das Gedicht Tödlicher Frieden, oft als einen Text, alleine Wider den Krieg, oder wider das Vergessen, angesehen. Es geht aber darum, dass wir zu keiner Zeit, zu keiner Sekunde sicher sein können, weder vor Krieg, noch vor Erdbeben, noch vor Amokläufern, noch vor Hauseinstürzen. Wir leben einfach gefährlich. Na, wenn das keine neue Botschaft eines Dichters ist. Wir leben in gefährlichen Zeiten; der Lachende hat die furchtbare Nachricht nur noch nicht empfangen… der dort ruhig über die Straße geht ist wohl nicht mehr erreichbar für seine Freunde die in Not sind?

Tödlicher Frieden ISBN: 3-86703-111-8 D 15,00 €
Beispiel Textauszug Gedicht tödlicher Frieden

TÖDLICHER FRIEDEN

tödlicher Frieden der tauben Panzer
die rollen und rollen
nicht wissend wohin noch woher

und in den Straßen
und auf den Plätzen
spielen die Kinder der Landser
mit Holzpferden und Steinkreuzen

Die Armen und die Doofen sind geblieben
die Anderen zog es zum Meer
wo man den Horizont noch sieht
den Horizont der einem so fehlt

Ihr Lacher lacht noch lächerlicher
glaubt weil ihr im Blut gebadet
ganz getaucht in schwarzem Blut
ihr wäret unverwundbar wunderbar

Hört ihr nicht die Wellen rufen singend
seht ihr nicht die Wälder brennen fressend
warum schweiget ihr noch
die Natur wird’s richten meint ihr hinrichten

Attentate, Naturkatastrophen, Mitte, Dunkel, Dämmerung, Leere, Innen, unsichtbare Tornados, schwarze Löcher, Wellen, Wüste, Tsunami, Feuer, Brandung, Vulkane, Erdbeben, Explosionen, Straßenkämpfe, Schüler, Hacker, Terroristen, was noch? Das friedliche Nebeneinander, unsere aufgezwungene freundliche Toleranz, schamlos ausgenutzt, wie die Natur, der wir arglos begegnen an Traumstränden von urplötzlichen Wellen, Erdbeben oder Vulkanausbrüchen überrascht.. Begegnen wir unserem Leviathan.

Begegnen wir auf der Stille der Friedhöfe nur unseren Toten. Die Sekunden der Stille vor der Atemwende des Todes.

Tödlicher Frieden ISBN: 3-86703-111-8 D 15,00 €

Liebe Freunde von "Matjes - mild bis makaber"!

Ein Buch ist entstanden:

Es hat sich herum gesprochen: unser Buch ist auf Welttournee. Die "Matjes-Weltenbummler-Tour".
Eine unserer ersten Stationen war ein Konzert mit Heinz Rudolf Kunze, der sich freute, unser Buch als Zweiter signieren zu dürfen.
Schon einen Tag später kam das nächste Rockkonzert in Hamburg. Michy Reincke, mit dem so machen Dame gerne mal "In einem Taxi nach Paris" fahren würde, gab uns ebenfalls die Ehre.

Wenn Sie noch mehr wissen wollen von der ersten Weltreise eines kleinen, literarischen Herings, dann los www.deich-verlag.de

Ach, übrigens geht unser Buch nächste Woche zum Signieren in die Arktis!
Der Sommer neigt sich seinem Ende entgegen und die Rückreisewellen auf den Autobahnen sind bereits auf dem Weg nach Hause. Nun wird es langsam Zeit, unseren Freund "Matjes" auf seine Weltenbummler-Tour zu schicken.
Heute morgen, um 10:15 Uhr startete unser Buch "Matjes-mild bis makaber" aus seine erste Weltenbummler-Tour. Verabschiedet wurde er von guten Freunden und dem Bürgermeister von Wewelsfleth sowie der Presse (Artikel erwarte ich morgen oder übermorgen). Jeder Gastgeber unseres Buches wird das Buch signieren, mindestens ein (Digital)Foto für unsere Website machen (sowie für die Presse) und ein paar nette Worte für seinen Gast erdenken (die dann auf die Website kommen).

Erste Station seiner Reise ist Bückeburg, wo unser Freund Matjes Weltenbummler am kommenden Freitag Heinz Rudolf Kunze und Purple Schulz treffen wird. Sie werden unser Buch signieren und Matjes noch ein paar gute Wünsche mit auf den Weg geben.
Dann geht es in die Arktis!!! Unser Matjes wird an einer Fotoforschungsreise ins (fast) Ewige Eis teilnehmen. Die Zusage kam gerade rein!

Weitere Stationen werden sein: Venedig, London, Wien, Berlin, Tel Aviv und noch viele Orte mehr. Schauen Sie auf unsere Site www.deich-verlag.de.

Jetzt zu Ihnen!

Wenn Sie auch unseren kleinen Freund zu Gast haben möchten (evtl. in Kombination mir einer Lesung?), dann sagen Sie mir gerne Bescheid. Je mehr illustre Persönlichkeiten unser Buch signieren, umso interessanter wird es.

Am Ende der Reise wird dieses einzigartige Buch entweder für einen guten Zweck versteigert oder es geht an das Detlefsen-Museum, die meines Wissens die größte Materialsammlung zur deutschen Heringsfangflotte haben.
ohne Übertreibung darf ich feststellen: Das war´s. Vor mir liegen noch knapp 50 einsame Exemplare von "Matjes - mild bis makaber" und die werden auf der Matjesmeile in Glückstadt am Wochenende verkauft. Damit ist unsere Auflage komplett vergriffen (zwar nicht bezahlt, aber zumindest in Umlauf).

Eigentlich plante ich, die nächste Auflage zur kommenden Matjessaison im Frühjahr 2010 zu verlegen (ich hoffte auf ein wenig Ruhe), doch die Leute im Buchhandel erklärten mich für verrückt. Daher beschloss gestern der Familienrat - bei einem gepflegten Glas Wein-, dass wir die 2. Auflage von "Matjes - mild bis makaber" kommende Woche in den Druck geben werden.
Ihr freundliches Einverständnis vorausgesetzt.

Da ich am kommenden Wochenende die neue Auflage vorbereiten werde, bitte ich Sie noch ein mal in Ihre Bücher zu schauen, ob in Ihren Geschichten ein Schreibfehler aufgetaucht ist. Einer ist mir bereits persönlich bekannt ;-).
Sagen Sie mir Bescheid, damit wir uns mit der kommenden, überarbeiteten Auflage der absoluten Perfektion noch ein wenig näher fühlen können.

Bevor ich schließe, möchte ich noch Herrn Schmich und Frau Glaser danken, die bei der Buchpremiere am 12.6. in Wewelsfleth dabei waren. Obwohl wir unsere Premiere wegen einer Sturmwarnung vom Hafen in die Gasträume der "Schönen Aussicht" verlegen mussten, und damit die Lesung einen Spontancharakter bekam, klappte alles wunderbar. Die knapp 100 Gäste, die trotz des neuen Veranstaltungsortes noch dabei waren, waren von den Geschichten der Beiden sehr angetan. Ein großes DANKE an Sie. Der Einsatz wurde von mir und allen Anwesenden sehr gewürdigt. Auch die Presse berichtete über Sie. Näheres demnächst auf unserer Website.
an dieser Stelle ein herzliches Danke für all das Lob über unser gemeinsame Buch "Matjes - mild bis makaber".
Das freute mich besonders, denn der Anspruch "für möglichst jeden Geschmack"
etwas dabei zu haben, hätte auch ein riesiger Flop werden können.

Um den guten Eindruck, den wir gemeinsam gemacht haben, zu festigen, ging jetzt eine eigene Deich-Verlags-Website online.
Schauen Sie sich die Site einmal an. Sagen Sie uns, was Ihnen gefällt, aber auch, was wir besser machen könnten. Eine Seite mit den Terminen der Autoren wird noch nachträglich eingefügt, wie auch einzelne Autorenbilder, die kürzlich eintrafen.

Beflügelt von dem Erfolg unseres Erstlingswerkes, planen wir momentan weitere Projekte. Bücher und HörCD´s. Für Letzteres haben wir gerade ein semiprofessionelle Studio eingerichtet. Sollte jemand in diesem Bereich von Ihnen besondere Erfahrung haben, bitte ich - zwecks Tipps - um kurze Rückmeldung. :-)

Wir halten Sie auf dem Laufenden!

Event: LYRIKLESUNG Aachen Haus Löwenstein
29.08.2009
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Gedichte, Genichte
zwei Aachener Lyriker lesen Lyrik, Gedichte, Poesie

E-Mail:
lyrik.m.h.freude@arcor.de
Website:
LYRIKLESUNG Aachen Haus Löwenstein
|1 - 1|
Lesungen : 1 Termine ab 06.08.2009
Sa 29.08.09
Termin in Outlook/iCal übernehmen 12:00 Uhr
bis 14:30 Uhr
Aachen Haus Löwenstein
(Aachen)
bei freiem Eintritt Eine Veranstaltung des Literaturbüros Euregio Rhein-Maas Aachen im Rahmen der Silbenschmiede Spende erwünsch

Nicht zu bremsen: Manfred H. Freude
liest aus seinem neuen Werk „FREUDE“

Für die „Presse” ist er – mehr darf man auf Literaturveranstaltungen nicht erwarten – „Dichter, Chorsänger, Kaufmann, Handwerker” ohne dass damit das ganze schöpferische Spektrums dieses in Aachen geborenen Dichters ausreichend beschrieben wäre. Das „Internet” rühmt seine „Modernität” und erkennt messerscharf, was diesen unkonventionellen Denker & Schreiber unter anderem ausmacht. Sein literarisches und essayistisches Werk widmet sich vielem: - der Escapistenlyrik, dem Schweigen und dem Zynismus – ein Reichtum, vor dem auch seine neueste Veröffentlichung „FREUDE” (Shaker Media Verlag) nicht zurücksteht.

Worum es in diesem neuen, mit philosophischen Einsprengseln angereicherten Meisterwerk geht? Das gerecht zu beschreiben würde das Format dieses Blogs sprengen, und so müssen Hinweise genügen. Er will sich mit Lehrphilologen nicht vergleichen. Akademisches Halbwissen, wie auch gymnasiales Viertelwissen sind ihm suspekt.

Wer stark genug ist, konkrete Dichtung zu verkraften, hat sich seinen Besuch ins Literaturbüro in der Barockfabrik in Aachen redlich verdient.

Am 29.08.2009 einem Samstag liest er um 12:00 Uhr zusammen mit dem Lyriker Hans-Josef Frickenstein in Aachen in Haus Löwenstein, direkt gegenüber dem Rathaus in Aachen am Markt.

Autorentreff vom Literaturbüro, mittwochs, jeden 1. im Monat, ab 20.00 Uhr in der Barockfabrik, kostenlos und Lyriktreff Theaterstraße, jeden 2. Mittwoch (Ankündigungen beachten) ab 18.00 Uhr

Spanische Schweinegrippe

Diese Welt ist voller Schweine
Sauber

Epidemisch greifen sie zum Äußersten
Influenza

Spanisches eben –

Die deutsche Gesundheitsministerin
Kämpft in Spanien aus einem privaten
Panzer heraus
Gegen die Schweinegrippe
A la mujer brava, dalle soga larga.

Sie sieht aber nur Windmühlenflügel
Mit Schweinskopfsülze
Agua que no has de beber, déjala correr .

Arme Schweine – Arme Ministerin
Sonniges Spanien
Lass die ungezähmte Frau an langer Leine!
Mische dich nicht in fremde Angelegenheiten

Auszug aus dem SENIO MAGAZIN Nummer 18 JUNI 2009 Städte Region Aachen

Auszug aus dem SENIO MAGAZIN Nummer 18 JUNI 2009 Städte Region Aachen

GEDICHTE SPIEGELN MEIN LEBEN
Vor einigen Wochen ist sein sechster Gedichtband mit dem Titel FREUDE

- Das dichterische Werk 2002 - 2006. Freude beim Shaker Verlag erschienen. Wir trafen Freude in einem Straßencafe am Aachener Münsterplatz und sprachen mit ihm über seine literarische Arbeit.

Mit dem Schreiben begann ich im Aufbruchjahr 1968. Das eine kritische Auseinandersetzung mit der Zeit in der Bundeswehr‘ sagt er augenzwinkernd. Die ersten Gedichte seiner Heimatstadt gewidmet. Er schrieb in Oecher platt sein Gasthörerstudium an der Aachener Uni

erschloss ihm die Welt der Kunst, Literatur und Philosophie und mo¬tivierte ihn zum lyrischen Schreiben. „Über 3000 Gedichte habe ich in den letzten Jahren geschrieben“, sagt der Schnell¬er mit Stolz in der Stimme.
Wir fragen ihn: ,,Sieht der Dichter Manfred H. Freude die Welt mit anderen Augen“? „Ja“, antwortet er, „ich sehe nicht nur die Oberfläche‘ Er weist in Richtung Elisengarten, wo die Ausgrabungsarbeiten abgeschlossen wurden. e Archäologen grabe ich tiefer, um die Wahrheit an gesucht zu bringen:‘
Gedichte spiegeln mein Leben“, sagt er. „Mir geht es um Ernsthaftigkeit jenseits der Beliebigkeit. Oft wirken meine Gedichte ¬negativ, aber dahinter steckt immer auch Hoffnung. Manche seiner Werke wirken unzugänglich. Erst nach mehrmaligem Lesen erschließt sich ihr Sinn. ,,Mich inspiriert das Schöne, aber ich will mehr wissen und meinen Lesern eine Welt eröffnen!‘ Häufig stöbert der Dichter in den Buchläden, in die Welt der Literatur ein und lässt sich inspirieren.
„Gute Gedichte haben mehrere Ebenen, die unter der Oberfläche verborgen sind“, erklärt er. Er verweist auf Paul Celan:,, Wenn Celan schreibt, Atem wird zu Kristall‘, so ist dies ein wunderschönes Bild. Gemeint hat der Dichter, Zyklon B‘, das Gas, mit dem die Nazis in den Konzentrationslagern Mil¬lionen Menschen ermordet haben:‘
Nach einer Lesung des Literaturbüros auf dem Lousberg schrieb er das folgende Gedicht:

Ich las mit
Am Berg unter dem Behorn
im Dienste der Worte
Die verschlungen von Beiden
Die sie trugen zu, zu
Mit Zitterluft beim Entfachen
Schimpften die Vögel
Doch blieb kein Blatt
das nicht unbeschrieben war
Uns blieb der Atem
und Säulenstimmen

Zum Entstehungsprozess seiner Werke sagt er uns: ,,Die Worte für ein gutes Gedicht suchen wir immer wieder neu.
In täglich neuen Übungen finden wir sie. Ihren wahren
Gehalt bestätigt nur die Zeit:‘
Freude ist auch als Dramatiker tätig. Zwei seiner Werke wurden vom Theater Konradhaus auf der Festung Ehren¬breitstein aufgeführt.

Wir fragen: „Was macht der Dichter Freude in seiner Freizeit? Er lacht und sagt: „Natürlich Sch¬reiben und Singen:‘ Freude gehört einem sym¬phonischen Chor an und hatte Auftritte bei „Aida“ und der,,Orestie“ im Theater Aachen.
Peter. Heuser

WER IST ER?
Manfred H. Freude, 1948 in Aachen ge¬boren, lebt und arbeitet in der Kaiserstadt. Er ist verheiratet und hat eine Tochter. Nach verschiedenen Stationen, u. a. als Kaufmann und Handwerker, arbeitet und studiert er an der RWTH Aachen und ist seit 2002 als Schriftstel¬ler und Dichter tätig

WERKE VON MANFRED H. FREUDE:

FREUDE - Das dichterische Werk
2002- 2006. Freude beim Lesen
ISBN: 978-3-86858-188-1, 2009
bei Shaker Media, 29,90 €

GEDICHTE SPIEGELN MEIN LEBEN
Vor einigen Wochen ist sein sechster Gedichtband mit dem Titel FREUDE

Theater 99
Versteckt
Szenische Lesung nach dem „Tagebuch der Anne Frank“
Fr 05 Juni, 20 Uhr
Sa 06 Juni, 16 Uhr
So 07 Juni, 11 Uhr

Sa 20 Juni, 16 Uhr
So 21 Juni, 11 Uhr
T99 Saal, Eintritt: 7,50/5,- € (ermäßigt)

In der bedrückenden Enge eines Amsterdamer Hinterhauses erwarten zwei untergetauchte jüdische Familien das Ende des zweiten Weltkrieges, immer in der Angst, entdeckt und verhaftet zu werden. Den Tod vor Augen, sind sie für die Welt unsichtbar geworden und haben ihre Existenz auf die Nacht-stunden verlegt, wo sie niemand hören kann. Ein Tagebuch wird für die dreizehnjährige Anne zum Ventil ihrer alltäglichen Freunden und Leiden, ihrer Ängste und Hoffnungen.

Das „Tagebuch der Anne Frank“ ist sicherlich eines der bewegendsten Dokumente über die Verfolgung der Juden im Zweiten Weltkrieg. Die szenische Lesung nach Motiven des Tagebuchs sowie aus Erzählungen von Zeitzeugen (Jaqueline „Jopie“ van Maarsen, Willi Lindwer) zeigt die Bewohner des Amsterdamer Hinterhauses und lässt so ein Stück Geschichte lebendig werden. Anders als das eigentliche Tagebuch endet die Lesung nicht mit der Verhaftung der „Untergetauchten“: Ein Epilog berichtet von Annes letzten Tagen in Bergen-Belsen.

Karten gibt es im Ticketcenter des Zeitungsverlages in der Mayerschen Buchhandlung, telefonische Reservierung ist unter 0241/ 2 74 58 möglich.

Freude, Manfred H., lebt und arbeitet in Aachen, *Aachen 02.04.1948, deutschsprachiger Lyriker, Essayist und Dramatiker. F. gebraucht seine Lyrik in einer stark verschlüsselten, dichten, meist ungereimten Sprache von großer Eindringlichkeit. Seine Bücher u. a. ' Keine Genichte - Alles Gedichte' (2005), 'Denkheft und Schriftmal' (2006), 'Tödlicher Frieden (2006), 'Mallorkinische Reise' (2006), 'Treibsand und Lianen' (2006), 'Alles aus einer Hand' (2007), 'Schlagwort & Dichterstreit' (2009), 'Dichter im Gedicht' (2009), 'FREUDE Werk 2002-2006' (2009), es wurden seine Werke Spiegel der Ideale und Faust Arbeitswelten aufgeführt, für Universitäten und Gymnasien ging sein Gedicht Zukunft über ein Siemens Projekt in Großauflage.

Schlagwort & Dichterstreit. LYRIK GEDICHTE. Werk Band 5
ISBN-13: 978-3-86901-153-0
1.Auflage 2009_01 Engelsdorfer Verlag

Preis: 12,00 EUR

Dichter im Gedicht. Lyrik Taschenbuch
ISBN-13: 978-3-86901-152-3
1.Auflage 2009_01 Engelsdorfer Verlag

Preis: 9,95 EUR

FREUDE
Das dichterische Werk 2002 - 2006 Freude beim Lesen, Gebundene Ausgabe, 17 x 24 cm, 714 Gramm Neu ISBN 978-3-86858-188-1,
476 Seiten, 29,90 EUR, Deutsch,
ISBN 978-3-86858-188-1,
476 Seiten, Preis 29,90 EUR

Bücher erhältlich in allen Büchereien, Buchhandlungen und bei Amazon
Vorrätig in der Städtischen Bücherei Aachen; Hochschulbibliothek RWTH Aachen; der UNI Bibliothek Erfurt; der SLUB Sächsische Landesbibliothek, Staats und Universalbibliothek Dresden;

Ein neues Buch ist erschienen
und ist erhältlich über die Büchereien, die Bibliotheken, Amazon und über den Verlag sowie hier über eine Email Nachricht.

Rolf Dieters Zorn

So tief kann keiner sinken
wenn ganze Menschenwerke darin verschwinden
So tief kann keiner sinken
Unter all dem Schutt
So tief kann keiner sinken
Im Klüngel ertrinken

>…und hat man dazu kein Geld,
so bleibt man dritte Welt. <

Das verlorene Gedächtnis
(Im Historischen Archiv der Stadt Köln wurden Dokumente aus mehr als 1000 Jahren Stadt- und Kulturgeschichte gehütet.)
Die kulturelle Katastrophe
Unersetzliche Dokumente ohne Netz

Ungeheuerlicher Einsturz von
Seit Jahren zerrissenen Häusern
Waren wieder die Arbeiter nicht die Kontrolleure
Man spricht noch von Genies die Pyramiden bauten
Was alles zerfällt ist Schuld der Parias

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manfred-h.-freude

Kartoffelsalat von GEDICHTE-FREUDE @ 2009-02-09 – 10:49:42
Kartoffelsalat ist lecker, Manfred H. Freude

(C) Kartoffelsalat ist lecker, Manfred H. Freude
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Manfred H. Freude

Kartoffelsalat ist lecker

Kartoffelsalat ist lecker
ja lecker
wenn er gut gemacht ist
Kann nicht jeder
etwas Besonderes
dazu ein kühles Bier:
„wenn es gut gezapft ist“

Kartoffelsalat ist lecker
eine alte Wachstuchtischdecke
Herrlich dieser Anblick
Doch manchmal ist es Sehnsucht
meine Gefühle machen mich schwach
doch es hilft keine Arznei
Kartoffelsalat ist lecker

Aachen, 2005-08-11
© 2005 MANFRED H. FREUDE

Hurrikane, Manfred H. Freude

(C) Hurrikane, Manfred H. Freude
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Eingabe von: IP:217.250.178.6 | HostD9FAB206.dip.t-dialin.netam: 2005-09-24 19:09:23 | Text-ID:3763

141 Seitenabrufe (0.00%), davon WAP:0 | PDA:6 | iMode:21 | Druckausgabe: 83 | Vorgelesen: 2
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Manfred H. Freude

Hurrikane
Nach Werthers Leiden

Ein neuer Hurrikan

Sie stand traurig am Fenster
auf ihre Ellebogen gestützt
blickte traurig nach draußen
sie sah gen Himmel und mich
es regnete gegen die Scheiben
Sie sagte: „ Bush“

Aachen, 2005-09-14
© 2005 MANFRED H. FREUDE

Kritiker
Verleger
Agenten
Sind wie Eunuchen
Sie wissen wie es geht, aber sie können nicht

Kartoffelsalat ist lecker, Manfred H. Freude

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Manfred H. Freude

Kartoffelsalat ist lecker

Kartoffelsalat ist lecker
ja lecker
wenn er gut gemacht ist
Kann nicht jeder
etwas Besonderes
dazu ein kühles Bier:
„wenn es gut gezapft ist“

Kartoffelsalat ist lecker
eine alte Wachstuchtischdecke
Herrlich dieser Anblick
Doch manchmal ist es Sehnsucht
meine Gefühle machen mich schwach
doch es hilft keine Arznei
Kartoffelsalat ist lecker

Aachen, 2005-08-11
© 2005 MANFRED H. FREUDE

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gerne will ich sie über die Neuerscheinung meines Buches WERK 2002-2006 informieren:

Postanschrift
Shaker Verlag GmbH
Postfach 101818

52018 Aachen

Hausanschrift
Shaker Verlag GmbH
Kaiserstraße 100

52134 Herzogenrath

Mo.-Do.
8:00 bis 18:00 Uhr

Fr.
8:00 bis 16:00 Uhr

--------------------------------------------------------------------------------

Anfahrt
von Köln/Düsseldorf kommend:
ab Autobahnkreuz Aachen A4 Richtung Heerlen
Abfahrt Aachen-Laurensberg
an der Ampel links Richtung Herzogenrath

von Heerlen kommend:
erste Abfahrt nach der Grenze: Abfahrt Aachen-Laurensberg
an der Ampel links Richtung Herzogenrath

von Aachen kommend:
Ponttor L232 Richtung Herzogenrath/Kohlscheid

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Persönliche Ansprechpartner
Bei uns werden die Kunden nach Fachbereichen einem Mitarbeiter zugewiesen. In unserer Mitarbeiterliste finden Sie die E-Mail-Adressen und Durchwahlen Ihrer Ansprechpartner in unserem Verlag. Wir freuen uns auf Ihren Anruf.

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Freude, Manfred H., lebt und arbeitet in Aachen, *Aachen 02.04.1948, deutschsprachiger Lyriker, Essayist und Dramatiker. F. gebraucht seine Lyrik in einer stark verschlüsselten, dichten, meist ungereimten Sprache von großer Eindringlichkeit. Seine Bücher u. a. ' Keine Genichte - Alles Gedichte' (2005), 'Denkheft und Schriftmal' (2006), 'Tödlicher Frieden (2006), 'Mallorkinische Reise' (2006), 'Treibsand und Lianen' (2006), 'Alles aus einer Hand' (2007), 'Schlagwort & Dichterstreit' (2009), 'Dichter im Gedicht' (2009), 'FREUDE Werk 2002-2006' (2009), es wurden seine Werke Spiegel der Ideale und Faust Arbeitswelten aufgeführt, für Universitäten und Gymnasien ging sein Gedicht Zukunft über ein Siemens Projekt in Großauflage.

Selbst ist der Schriftsteller

Zunächst hat jeder Autor, wie es ein Recht auf freie Bildung gibt, ein Recht auf Veröffentlichung.
Er muss sich bewähren. Ob er sich zuerst einem Knebelvertrag eines Großverlages unterwirft oder eine seriöse Lösung zum Druck gegen gerechte Bezahlung einsteigt, bleibt ihm überlassen. Wir wollen doch wirklich nicht behaupten, der namhafte Verleger achtet auf Qualität. Er glaubt an junge Talente, die er billig erwirbt um sie groß (im wahrsten Sinne) herauszubringen (selber den Markt machen) oder er zählt auf reißerische Namen oder er verlegt den längst Verstorbenen ohne zusätzliche Honorare. In jedem der drei Fälle bestimmt der Verleger den Markt! Aber bittschön, wo bleibt dann der Künstler, wo bleibt der gute Autor der sich aus der Masse verdichtet? Da wartet der Verleger doch lieber bis dieser gestorben ist und mindestens 70 Jahre tot ist. Der Dichter hat überhaupt keine Chance wenn er sich nicht nach dem Vorbild selbst herausbringt und das auf jeder Ebene. Sich selber herausbringen, das ist die Aufgabe des Dichters. Da jammern Verleger, die Lyrik verkauft sich nicht, dabei findet man überall Lyrik und nur wenig in den Lyrikabteilungen, da gibt es nur ein kleines Regal aber die komplette Buchhandlung ist von der Reiseabteilung über Belletristik bis zur Philosophie und Biografien voller Lyrik. Würde man alle Lyrik wegstreichen, wären die Büchereien und Bibliotheken nur halb so groß. Und dann dieses ewige Besserwissen der Germanisten in den Verlagen. Wie man schreibt und wo man seine Jota setzen muss. Welcher anständige Schriftsteller will das schon? Ich kann nur jedem Kreativen empfehlen seine Dinge selber in die Hand zu nehmen. Der Dichter kann sich doch nicht von einem Verleger zeigen lassen wohin er sein Komma und seinen Doppelpunkt zu setzen hat. Wie der Schriftsteller schreibt, so hat er es gewollt. Das ist eine klare Tatsache. Nicht der Dativ ist dem Genitiv Freund, der Dichter ist sich selbst genug. Warum also nicht selber machen. Das haben alle Großen Dichter und Schriftsteller vorgemacht. Nicht nur Selbstverlag, auch selbst das Wort setzen und selber den Akut, das bringt auch noch Spass und selber Befriedigung. Die Arroganz der Dichter ist ihre falsche Bescheidenheit. Andere töten, aber nur mit Freundlichkeiten. Bessersein? Ich weiß es nicht! In einer gewissen Qualität gleicht sich die Qualität der Menge an. Man findet keine Unterschiede. Es ist Vage, es ist ein Sorietes-Problem. Ab welchem Kriterium beginnt ein Gedicht Lyrik zu sein? Der Interpret wird zum Richter. Das Gedicht ist schuldlos. Der Dichter selber kennt seine Qualität. Der gute Dichter schätzt sich richtig ein. Derjenige der auswählt kann nicht über seine eigene Qualität hinaussteigen. Der Bauer erkennt den guten Apfel nicht. Seine Beurteilung ist eingeschränkt. Er kennt die Produktion eines Apfels aber, welcher Bauer hat schon einen guten Geschmack und welcher Bauer kennt etwas von Urteilen und Argumenten? Der Apfelbauer aber produziert den gewünschten Apfel oder den außergewöhnlichen Apfel. Ein Gedicht ist Ästhetisch oder Philosophisch zu betrachten oder Beides. Diese Lyrikzeitschriftverlage und die Etablierten bleiben unter sich, kein anerkennendes Wort, kein Urteil. Nur nicht die eigene Gruppe stören, etwa durch die Hereinnahme eines der besser sein könnte. Doch dann gibt es noch immer die Möglichkeit zu kontern, das dieser sich überschätzt und das die Neuen immer beleidigt wären. Es müsse ja nach dem Prinzip gehen: Abwarten. Alle mussten sie warten bis sie drankamen; außer natürlich die jungen Spatzen, die da im Frühling zwitschern. Man entdeckt einen Superstar! Die bourgeoisen Kulturbanausen nehmen es enthusiastisch zur Kenntnis. Mitentdecker eines neuen Goethe, soweit reicht der Lyrikhorizont. Qualität? Was ist das? Wo beginnt Qualität, wo hört sie auf? Vage, ein Sorietes-Problem, sie wissen schon.

Diese Lyrikszene ist abartig
Die heutige Literaturszene, insbesondere die Lyrikszene ist anormal abnormal. Wie mir ein Verleger im Vertrauen hinter hohler Hand versichert: „ wir suchen nur junge Mädchen als Talente für unsere Zeitschrift, ergänzen mit hochbekannten Preisträgern und mischen darunter unsere Freunde„. Das ist der Lyrikbetrieb, so läuft das Geschäft. Da suchen die „Lecktoren“ in Verlagen, die Herausgeber von Anthologien und Lyrikzeitschriften diese jungen, nackten Vögelchen und hacken mit ihren Spitzen in die jungen Leiber. Sie beschnäbeln das junge Gefieder in abartiger Perversität. In ihren Verlagen und Zeitschriften halten sie eine Brutstätte alternder, veralterter Abnormer Verehrer der Poesie, die ihre Lektorate dazu benützen, sich selber und ihre untalentierten Ergüsse, mit diesem jungen Federvieh, sowie mit Hochbetagten Ordensgeschmückten Pfauen, zu garnieren. Sie sammeln, organisiert von einer Not, die jungen Hungrigen und Dürstenden, und bieten ihnen kulturbeflissen Champagner und Kuchen für zweifelhafte Dienste; um in ihrer Sprache zu bleiben: alles Lyrikspanner.

Die vertrauten gierigen Lyrikverleger
Die netten freundlichen Manuskriptprüfer
Die feisten stillen Rezensenten
Die kleinen Vögelchen zwitschern

Die alten Spanner warten
Und geben gut die Achtern
Ein Loch im System…
Bringen sie groß raus

Pornographische Halbwüchsige
Zur Tarnung : Alte Preisträger
Drüberhermachen aller Sauereien
Hinten und Vorne mit Vergewaltigungen

Unschuldig alle
Wenn kleine Vögelchen zwitschern
Im Frühling
Und krächzen im Herbst

Was veranlasst sie zu diesem Verhalten? Selber talentlos, sind sie frustriert, kommen nicht an im Lyrikbetrieb zwischen Sonntagsdichtung und großer Lyrik. Was liegt näher als selber die Rolle einer Jury anzunehmen. Ihr wahres unbestätigtes und gehasstes Vorbild: und ihre Auffassung, der schöne und geliebte, der kann sie alle haben. Wie in der Gruppe 47, … alle hingen bei der Bachmann im Schoß. Vergleichbar mit denen die sich seitenweise Schund im Internet herunterladen, dort lassen sie ihre Kindlein ebenfalls zu sich kommen. Und anschließend? Da beklagen die alternden Emporgekommenen, das in den großen Anthologien nur noch Männer vertreten sind. Ja, was war denn vorher? Was war denn mit den Entdeckern? Wir haben die Talente entdeckt und gefördert schreiben Literaturzeitschriftenverleger. Da meinen Verleger, wenn man nur ihre Produkte kauft, würde man Entdeckte finden und manche Entdeckung machen! Ja was glauben die denn? Man erkennt doch gerade an ihren Produkten was sie entdecken und vermarkten. Wo bleibt denn der kaufmännische Verstand? Es bleibt eben kein Geld mehr für den großen Wurf wenn man nur wie Trittbrettfahrer hinter den Anderen herläuft. Das gilt aber für beide Seiten, für den Verleger und für den Schriftsteller. Wer aber erkennt sich schon selbst?

Immobilien

Es geht in meinen Gedichten um Wissen
Über die Tragödie, der Tragik, vom Wissen das es zu Ende geht. Merkwürdig sind alle Merkmale.
Generell tritt die Frage auf, was wollen wir wissen. Dabei stellt sich heraus, das der Mensch von Natur aus gar nichts wissen will. Er will - ja, er hat einen Willen, aber er weiß nicht was. Er will von der Natur unterhalten werden. Wenn ich meine Gedichte in die Tragödientheorie einordne, in die Natur von blitz und donner; und gebe als Beispiel, das Gegenstück die Dichtung von Robert Gernhardt die ich demgegenüber als Kommödienstadel einordnen möchte. Fällt auf, die Zuhörerinnen von Robert Gernhardt lehnen den Kommödienstadl ab, zeigen aber während seiner gesamten Vorlesung ein treuherziges, kindhaftes, überschwängliches Vergnügen mit völligen Sinn- und Grundlosen Lust- und Lachattacken. Der Mensch will unterhalten werden – immer.

Niemals Derselbe

Wer nie sein Blog mit Tränen schrieb,

Wer nie die kummervollen Zeilen

Auf seinem Bildschirm weinend las,

Der kennt sie nicht, die Worte die ich meinte!

Glückselig ein jeder,
der seligen Herzens,
kundig der göttlichen Weihen,
sein Leben in Reinheit verbringt,
dem Festschwarm sich anschließt
freudigen Herzens,
dem Dionysos zum Ruhm.

Euripides, Bakchen, V. 72-75

Warum gibt es ein Recht auf geistiges Eigentum?

Jede Idee, auch die eines Dichters, gehört der ganzen Menschheit.

Das Niveau der Fernsehsendungen sollte erheblich besser werden.

Vorschlag zu einer neuen Sendeserie:

DICHTER SUCHT FRAU?

aber geht!

DICHTERIN SUCHT MANN?

aber geht nicht! Also, natürlich nicht, oder?

Dichtet sich dann selber.

ist es doch manchmal nichts zu schreiben.
Liest man so einige blogs insbesondere mit grundphilosophischen Ansätzen fallen einem doch glatt die Schuhe aus.

Na ja, man erlebt ja auch das viele ein Geschäft oder ein Restaurant eröffnen, ohne die geringste Ahnung zu haben, kaum Interesse etwas dazuzulernen aber mit dem festen Glauben bereits alles zu wissen und kennen.

Wie schön ist doch die Welt und wie einfach.

L.G.
Mmanfred

es werden blogger Gruppen gesucht die meine Interessen teilen!

Ich bin froh wenn ich meine Interessen einigermaßen zusammenkriege.

Da kommen dann Andere und wollen sie mir teilen.

Hilfe! Dieses Blog will die Lyrik zusammenbringen, nicht teilen!

Ein Mann und drei Frauen
Neue Nordhäuser Zeitung - Nordhausen,Germany
Er war Österreicher und wurde zu einem großen Lyriker in deutscher Sprache. Seine Dichtung erregt Bewunderung und Ablehnung, er gehört zu denen, ...

Experientielle Lyrikperformance
- :: Worms,::,Germany
Seine Gedichte und Prosatexte prägten das Denken und Empfinden ganzer Generationen. Er war befreundet mit Bob Dylan, der oft Textauszüge Ginsbergs in seinen ...

„Westwärts“ bei der Ruhrtriennale uraufgeführt
Münsterländische Volkszeitung - Rheine,Nordrhein-Westfalen,Germany
Die Stimmung kommt rüber: Melancholie, ja, tiefe ausweglos scheinende Depression - aber die Gedichte rauschen zu rasch vorbei. Am Ende geht Sandra Hüller, ...

„Aufgeklärte Nacht“
klassik.com - Köln,Nordrhein-Westfalen,Germany
Das blind kommunizierende Ensemble verleiht der Musik dabei nicht nur die lyrischen Charaktere dieser letzten großen symphonischen Dichtung à la Liszt, ...

Schiller „Lang lebe der König“

„Lang lebe der König“ damit spannt sich sein Bogen zwischen Kunst und Freiheit; es ist kein bogen, es ist ein Pfeil. Von der Kunst durch die Dichtung in die Freiheit mitten in Herz. Ins Herz des größten Dichters der Freiheit. Er ruft nicht „Lang lebe der König“. Die Dichtung selbst scheint zu rufen „ Lang lebe der König“. Vielleicht merkelt etwas an dieser Geschichte? Vielleicht haben wir vergessen die verstorbenen Dichterfürsten zu krönen, wer weiß? Das klassische Weimar eins der letzten Königreiche für Dichter. Ich liebe Schiller ein Leben lang - . Erspare ich mir den Lebenslauf, erspare ich mir unzählige Zitate, erspare ich mir den Namen Goethe und lasse Schiller aus seinem Schatten ans Licht. Wir betreten ein großes Haus, ein Haus mit vollen Räumen. Literarische und philosophische Räume des Schriftstellers und des Theaterautoren, des Kritikers und Dichters. Seiner Balladen und seiner Dramen. Wer war dieser Schiller? Ihn zu kennen heißt, sein Leben zu kennen. Das Kind will Pfarrer werden, studiert alles ringsum. Die Räuber führen ihn nach unten, nach oben, und fort. Schiller kein Dichter, kein Dichter für die ganze Welt. Sein komplettes Werk „open source “. Es ist nicht mehr möglich in sein Werk einzugreifen, noch zu übernehmen, noch weiterzuführen. Keine Worte des Glaubens. Der Mensch wird in Ketten geboren und vom Pöbel niedergehalten. Freiheit? Wovon? Wieso? Freiheit nur in der Idee?

Diese Schrift ist ein Sprechen in das Denken des Lesers zur Zeugung eigener Ideen.
Gedichte sind Dialoge, deren Einfache sich dem ungeeigneten Leser nur schweigend eröffnen. So erschließen sich dem Leser, der die Gedichte mehrfach liest und um Verständnis fragt, immer neue Antworten…

Vom Hörensagen und Draufsätzen

1) Hörensagen ist ein unerklärliches Nachsagen
2) Draufsätzen ist nicht das DU im Gedicht, nicht das Lyrische Du, nicht das Du des Lesers: es ist, das noch nicht erkannte, mitgedachte ich, er, sie, es, wir, ihr, sie der Reflexion der Einbildungskraft

Vorwort

Das Gedicht, dessen Sprache von Niemand kommt und zu niemandes Ohr gelangt ist wahr, weil es nicht lügt; ist wahr, weil es buchstäblich das Reale aus ihm sagt, ohne Interesse oder Wohlgefallen zu begehren. Von Hörensagen spricht das Gedicht, zu jenem, der die Vorstellung von Unbestimmtem und Realitätsbewusstsein für das Realitätsfremde auf die Sätze „Draufsätzt“ ohne diesem Gehorchen zu entfliehen. Diese Blume - dieses Gedicht -, täuscht Imagination, von einer imposanten Größe des Stils, der das Reale verschließt, vor der Induktion, auf die Schönheit, der Blüte. Im Gedicht leuchtet das Hören, vom Hörensagen und seinem Draufsätzen, dichterisch. Nur die Wahl der Worte und ihr Aufrufen im Nebeneinanderstellen, erhebt sie zum Licht. Die helle, weiße Leere, des leeren Blattes hat ihre Leere angereichert mit Buchstaben, vom Draufsätzen, zum Punkt bringen. Das Setzen eines Punktes ist die Grenze des Satzes, der aber durch dieses Setzen bereits weiterführt, weiter, das man schon erkennt vom Hörensagen. Es spricht in eines Sprache, der zu Niemandem spricht und von keinem her, der das Sagen herstellt, es Erscheinen lässt. Aufgehen, Aufblitzen und vergehende Schrift für die Dauer eines Feuerwerks, eines Blitzes, eines Menetekels. Die Transzendenz einer solchen Erscheinung des Aufblitzens bewirkt und vernichtet in eins. Der Draufsatz ist das Gegenteil des Ausdrucks, von Hörensagen her, das Sprachlose der Dichtung. Es scheint das Das Gedicht redet und spricht: hier bin ich, ich bin das Gedicht. Doch ist im Gedicht kein Buchstabe der nicht ständig sieht, beobachtet. So ist das Gedicht, das, wie anfangs erwähnt, nicht lügt, subjektiv paradox; es sieht nicht nur, es erzeugt, produziert Blindes. Das Gedicht ist Ausdruck und ein sich selber Denken. Das hergestellt Blinde, das wovon wir immer behaupten, nicht zu wissen, was es ist, alles ist Ausdruck. Das Gedicht folgt blind, gestaltet somit sein Werden, wohin es von sich aus will und versucht diesem gerecht zu werden. Vom Hörensagen ist das Gedicht. Es trifft sich bei der Sprache die in ihm ist. Der Draufsatz der Schrift als Sprache trifft das Gedicht nur als Schrift. Ihr Hörensagen führt auf die Reflexion der Einbildungskraft. Das Gedicht ist ein Subjektives vom Hörensagen, objektiv erst durch das Draufsätzen des Lesers sowie sich selber erst herstellend in allen Momenten seines Machens. Es wird zu einem Wahren und Unwahren. Draufsätzen, heißt einen Satz hinzufügen zur Erkenntnis, ist immer Sprache die erst in Gang gebracht, das Gedicht zum Sprechen, zum Hörensagen, zwingt und in sein Innerstes vordringt. Vom Hörensagen ändert das Gedicht, verändert indem es gelesen wird. Wir wissen nicht woher es kommt. Aus welchen Weiten, aus welchen Tiefen, noch wohin es führt. Es ist vom Hörensagen einer Schöpfung und vom Draufsetzen eines Schöpfers, es ist von weit über den Dingen, unerklärlich. Wenn jemand schreibt, er wisse beim Hören eines Gedichtes nicht genau was es bedeutet, so hat er das Wesentliche des Gedichtes schon erfasst. Das Gedicht ist wunderbar und unverständlich und doch fragt es den Leser wovon er weiß, betrachtet er sich im zerbrochenen Spiegel, von Angesicht zu Angesicht. Das Gedicht leistet die höhere sokratische Hebammenkunst aus Theaitetos: zum Entbinden zwingt das Gedicht als Schöpfer, zum Zeugen aber, zum selbst Draufsätzen, hat es dem Geschöpf verwehrt, oder versagt. Die Hybris aber ist: das der Leser zeugt und das Gedicht entbindet. Wovon das Gedicht spricht, gesprochen hat, von dem der Dichter noch nicht weiß, von dem der Leser „Hörensagte“ und nicht weiß oder doch in einem anderen Sinne, in eines Anderen Sinne, vom Hörensagen, und es nicht erklären kann und noch eins Draufsätzen; woraus holt er es dann? Wer war der Schöpfer, wer hat gezeugt und wer hat entbunden und heraufgeholt? Das Gedicht ist weder Zeugung noch Abbildung. Nicht durch das Verleugnen wird das Gedicht wahr. Die Lüge es sei die Sprache, bringt es nicht zum Hörensagen. Es entspringt in ihm das es nicht verschweigt. Das Gedicht ist abweichend vom Hörensagen. Es ist einerseits so, anderseits so und seine Klärung ist so. Die Sprache ist von dem Draufsatz, eines Hörensagens, des Gedankens, buchstäblich ist es gebrochen, bricht, in Verse. Vom Hörensagen und Draufsätzen.

Diese Schrift ist ein Sprechen in das Denken des Lesers zur Zeugung eigener Ideen.
Gedichte sind Dialoge, deren Einfache sich dem ungeeigneten Leser nur schweigend eröffnen. So erschließen sich dem Leser, der die Gedichte mehrfach liest und um Verständnis fragt, immer neue Antworten…

FREUDE, Manfred H. Dichter GEDICHTE AUS EINER HAND Meine Community ... Manfred H. Freude Kunst-, (Ästhetik-), Philosophie-, (Lyrik-), Sprachen- + Literaturstudium an der RWTH Aachen. Erste Gedichte 1968. Neuere Gedichte ab 2002;
ab 2003 erste Internetveröffentlichung. Zahlreiche Veröffentlichungen, verschiedene Lyrikbücher; Siemens Projekt: Gedicht: „Zukunft“ Auflage 10 Tausend für Hochschulen und Gymnasien; Debüt 2005 mit Keine Genichte – Alles Gedichte, Gegenwartslyrik, weitere Bücher. Lyrische Texte, Heiku, Zitate, Storys, Dramen, Kurzgeschichten, Escapistenlyrik, Philosophische-, Poethologische-, und Kunstgeschichtlichen-Essay, Intertextuelle Interpretationen; Narrative Experimente und Dokumente von Selbstreflexion; Fragmentarische Erzählungen; Prosaminiaturen; Interpretationsübungen; u.a. Mitglied im Autorenkreis und Literaturbüro Euregio Rhein-Maas. Ich der Betrachter meiner Gedichte Ich glaube an das was mich zum dichten treibt. Persönliches: Wenn man Gedichte liebt, so muss man als Dichterfreund nun anders interpretieren als klassisch psychoanalytisch. Ein Dichter, Lyriker, ein Poetiker, ein Später Schreiber, nach getaner Arbeit. Umfangreich schreibt er Gedichte ( work in progress ). Unter den Poeten ist er ein Zehnkämpfer. Ab und zu muss ich mich auch an leichter Poesie des Alltags austoben, meint er. Schreibt leichtverständliche als auch hermetische Gedichte, Escapistenlyrik, Liebeslyrik, politische Gedichte, philosophische Lehrgedichte, Chormusikdichtung Schreibt Reimlose Lyrik, in unregelmäßigen Rhythmen wie auch in strengen antiken Metren und Sonetten. Er schreibt Essays, philosophische Fragmente, Artistisch-konkrete und experimentelle Sprachmagie, Intertextuelle Interpretationen, Narrative Experimente und Dokumente von Selbstreflexion, Fragmentarische Erzählungen und Prosaminiaturen. Gedichte mit moralischem Anspruch, mit anspruchsvollen Gedichten für eine andere, bessere Gesellschaft, gegen Pseudorealisten gibt es keinen Star keine Diva, keine Konkurrenten oder Konkurrentinnen. Teilweise geheimnisvoll, schwer zugänglich, dunkel. Ich verstehe es nicht und du verstehst es nicht und ich verstehe es doch auf unserer eigenen Ebene und wir wissen das wir es nicht erklären können wovon es spricht und berührt. Es verweigert jede außerästhetische Bestimmung ein mitempfinden von Leser und Gedicht. Betrachte das schöne Gedicht aber steig nicht ein, verzichte, respektiere das Werk und seinen Schöpfer erhaben, nobel. Zum Dichter wurde. Mit Philosophiestudium erwirbt er das Wissen vom Nichtwissen und mit dem Lyrikstudium schließt sich seine kulturelle Kompetenz. Er sieht sich selber als: Zeitkritiker, Postromantiker, Sehnsucht nach Frieden. Seine Interessen: Gedichte, Kunst, Philosophie, Kultur, Musik, Die Worte für ein gutes Gedicht suchen wir täglich neu; und in täglich neuen Versuchen und Übungen finden wir die Worte, deren wahres Gehalt nur die Zeit bestätigt! Stationen u. a. : Kaufmann, Handwerker, Dichter, Rhetorik, Computer- Sprach- und Chorgesang. Kunst-, Musik-, Philosophie- und Lyrik. Angestellt und Gasthörerstudium an der RWTH Aachen, Philosophie, Kunstgeschichte, Sprachen + Literatur (Schwerpunkte Ästhetik und Lyrik) Arbeitsgebiete: Gedichte, Gegenwartslyrik, Lyrische Texte, Heiku, Limericks, Zitate, Storys, Kurzgeschichten, Escapistenlyrik Schreibt über WORTE, über Gedanken, über Zeit und Zeiten, über Tod, Abschied und Einsamkeit und den WEG, – SINN - Liebe – Kunst – Vergänglichkeit – Politik – Hoffnung – Leben Gedichte mit moralischem Anspruch, mit anspruchsvollen Gedichten für eine andere, bessere Gesellschaft, gegen Pseudorealisten gibt es keinen Star keine Diva, keine Konkurrenten oder Konkurrentinnen. weit über 3.500 Gedichte und Texte; weitere Themen und Autoreninfo Homepage: www.myblog.de/freude Homepage: www.myblog.de/freude Übersetzungen von englisch, spanisch, lateinisch und niederländisch in Deutsch. Gedicht Eiskalt übersetzt NL bei www.Gedicht.nu Ijskoud außerdem in Russisch/kyrillisch. Bei Interesse an Gedichten und selber diskutieren: über www.kbx7.de kostenlos anmelden teilnehmen an der Diskussionsliste: GEDICHTE@kbx7.de Veröffentlichungen, Anthologien (Auswahl): LuuP e.V. im Park Goethestraße 2003 und 2005, VDK Chor + Konzert Heft 3/2004 Nr. 116 - Chormusik,; CD für Schüler und Schulen Horicons 2020 CD Locando-Siemens Projekt: Gedicht: „Zukunft“ Auflage 10 Tausend; Literamus 27 – Älterwerden 3-88746-749-6; Buchanthologie: Ein Zeichen von Dir, - Liebeslyrik; Liebesgedichte 204 Seiten, Juni 2005 ISBN Nr. 3-938607-25-4 Die Vielfalt unterschiedlicher Liebesgedichte, die der Band enthält: Nachtlicht eines schönen Abends, In Liebe So war die Liebe wie der Tag, Venus, Herz, fasziniert. Beziehungshumor, Leidenschaft, Erotik und stille, nachdenkliche Zeilen sind zu entdecken; Bundesgartenschau 2005; CD "Frühlingsgefühle- ein Sommernachtstraum" der Gruppe 4w. Text "Frühlingstrauminstinkte" interpretiert auf Hörbuchanthologie CD; Die Junge Akademie Berlin: Gedicht: „Welche Sprache spricht Europa“ bei Wanderausstellung Berlin; Sommerfelder Buchverlag Anthologie: Leben in der Großstadt; Okt.2005 Gedichtband „Beziehungsweise“ MBVerlag; 2005 Bibliothek deutschsprachiger Gedichte; Ausgewählte Werke Band VIII, Gedicht: „Zeitsphären in memoriam G. Benn u. E. Lasker – Schüler“; OSTRAGEHEGE - Zeitschrift für Literatur und Kunst Gedicht „Eisloch“ MRZ 2006; Jahrbuch 2006 des Kunstraum für Lyrik, Anthologie „Jeder Friedensgedanke ein Gedicht“; Preisträger Anthologie Farbenfroh mb Verlag ISBN 978-3-9811136-6-2 € 12,95; 2007 Bibliothek deutschsprachiger Gedichte; Ausgewählte Werke Band X Gedicht: „Liebe der Nacht“; Preisträger Anthologien Markus Ferst, Schwarzes Afrika und Erotische Geschichten; Lesungen (Auswahl) : Autorenkreis, Aachener Barockfabrik,; Cafe Couleur,; Lousberglesung im Rahmen der Aachener Literaturtage 2005 der Stadt Aachen ,; Lesung St. Severin, 5.5.2006 Eilendorf; ; Eigene Lesung LYRIK im Haus der Dommusik-Domsingschule Aachen 27.09.2006 Buchveröffentlichungen (Auswahl) : • 1) KEINE GENICHTE - ALLES GEDICHTE ISBN 3-939144-41-X D 9,40 € • 2) Denkheft und Schriftmal ISBN 3-939404-67-5 D 9,80 € • 3) Treibsand und Lianen ISBN 3-939404-64-0 D 13,00 € • 4) Mallorkinische Reise Gedichte ISBN: 3-86611-189-4 D 14,95 € • 5) Tödlicher Frieden ISBN: 3-86703-111-8 D 15,00 € • 6) CD + Heft Lesung vom 27.Sept. 2006 D 10,00 € • 7) Alles aus einer Hand Lyriklesung 2007 ISBN 3-86703-469-9 D 8,70 € • Werke von Manfred H. Freude Denkheft und Schriftmal - Merkwerk Gedichte ISBN: 3-939404-67-5 1. Auflage 2006_04 bei Engelsdorfer Verlag Preis: 9,80 EUR Keine Genichte Alles Gedichte ISBN: 3-939144-41-X 1. Auflage 2005_12 bei Engelsdorfer Verlag Preis: 9,40 EUR Tödlicher Frieden - Gedichte - Poesie der Ruinen - Nur die Zukunft sehen ISBN: 3-86703-111-8 1. Auflage 2006_09 bei Engelsdorfer Verlag Preis: 15,00 EUR Mallorkinische Reise Gedichte Verlag mb Verlag Druck, Wallbach (CH) ISBN: 3-86611-189-4 Auflage 2006 Preis D 14,95 € Treibsand und Lianen - Gedenken und Bedenken Gedichte ISBN: 3-939404-64-0 1. Auflage 2006_04 bei Engelsdorfer Verlag Preis: 13,00 EUR Alles aus einer Hand – Lyriklesung 2006 Haus der Dommusik Aachen ISBN: 3-86703-469-9 1. Auflage 2007_08 bei Engelsdorfer Verlag Preis: 8,70 EUR Weitere Veröffentlichungen in Büchern: Ein Zeichen von Dir Liebesgedichte 204 Seiten, 12,80 €, Juni 2005, 3-938607-25-4 Auf über 230 Seiten präsentieren über 40 Autorinnen und Autoren Ihre Schreibkünste. Und das, nicht ohne Erfolg.... A5 / 240 Seiten / ISBN: 978-3-9811136-6-2 / Verkaufspreis: EUR 12,95 inkl. MwSt. / Bestellnummer: 2855 - 038 / Autorenverkaufspreis: EUR 7,90 inkl. MwSt. und inkl. Porto (ausgenommen Auslandssendungen) Versand erfolgt nach Vorkassen und Mail Bestellung: info@mbverlag.com 2007 Bibliothek deutschsprachiger Gedichte, Ausgewählte Werke Band VIII Gedicht: Zeitsphären in memoriam G. Benn u. E.Lasker-Schüler Bibliothek deutschsprachiger Gedichte, 2007 Ausgewählte Werke Band X Gedicht: Liebe der Nacht Manfred H. Freude z.B. bei www.e-stories.de anklicken, lesen, kommentieren Weitere Gedichte bei www.keinVerlag.de www.Lyrikecke.de www.Gedicht.nu www.textDiebe.de www.lyrik.at www.Lyrik-international.de www.dichterboard.de www.dasgedicht.de/html.gear.com www.dichterForum.de und viele weitere. Auf der Homepage der Else-Lasker-Schüler Gesellschaft www.ELS.de unter /Archiv/Wortwerkstatt Gedichte: Kapitulation, Literamorgue, Land unter, Eiskalt, Warum du, Spiel nicht erhabenschön

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GEDICHTE AUS EINER HAND
MANFRED H. FREUDE

Buchveröffentlichungen:
1) Keine Genichte - Alles Gedichte
ISBN: 3-939144-41-X

1. Auflage 2005_12
bei Engelsdorfer Verlag
Preis: 9,40 EUR

www.myblog.de/freude
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2) Denkheft und Schriftmal - Merkwerk Gedichte
ISBN: 3-939404-67-5

1. Auflage 2006_04 bei Engelsdorfer Verlag
Preis: 9,80 EUR

3) Treibsand und Lianen - Gedichte
ISBN: 3-939404-64-0

1. Auflage 2006_04 bei Engelsdorfer Verlag
Preis: 13,00 EUR

Edition Spezial Sonderband
4) Mallorkinische Reisegedichte

Mallorkinische Reise Gedichte
Verlag: mb Verlag & Druck, Wallbach (CH) 2006-05 ISBN: 3-86611-189-4
Edition Spezial Sonderband
MB Verlag (CH) Preis: 14,95 EUR
Direktes Feedback an den Autor möglich Tel. Anrufbeantworter + Fax
01805 060 339 791 43

5) Tödlicher Frieden
- Gedichte - Poesie der Ruinen - Nur die Zukunft sehen

ISBN: 3-86703-111-8
1. Auflage 2006_09 bei Engelsdorfer Verlag
Preis: 15,00 EUR

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Gedichte, Lyrische Texte, Heiku, Zitate, Storys, Kurzgeschichten, Escapistenlyrik
Weitere Veröffentlichungen in div. Anthologien:
Anthologien (Auswahl): Ein Zeichen von Dir Liebesgedichte 204 Seiten, 12,80 €, Juni 2005, 3-938607-25-4; LuuP e.V. im Park Goethestraße 2003 und 2005; VDK Chor + Konzert Heft 3/2004 Nr. 116 - Chormusik Literamus 27 – Älterwerden 3-88746-749-6; Buchanthologie: Ein Zeichen von Dir, - Liebeslyrik; Liebesgedichte 204 Seiten, Juni 2005 ISBN Nr. 3-938607-25-4 Die Vielfalt unterschiedlicher Liebesgedichte, die der Band enthält: Nachtlicht eines schönen Abends, In Liebe So war die Liebe wie der Tag, Venus, Herz, fasziniert. Beziehungshumor, Leidenschaft, Erotik und Stille, nachdenkliche Zeilen sind zu entdecken; Bundesgartenschau 2005; CD "Frühlingsgefühle- ein Sommernachtstraum" der Gruppe 4w. Text "Frühlingstrauminstinkte" interpretiert auf Hörbuchanthologie CD; Die Junge Akademie Berlin: Gedicht: Welche Sprache spricht Europa Wanderausstellung Berlin; Sommerfelder Buchverlag Anthologie: Leben in der Großstadt; Okt.2005 Gedichtband „Beziehungsweise“ MB Verlag; 2005 Bibliothek deutschsprachiger Gedichte, Ausgewählte Werke VIII Gedicht: Zeitsphären in memoriam G. Benn u. E. Lasker - Schüler;

Lesungen: Autorenkreis Lesungen Aachener Barockfabrik, Literaturkreis Euregio-Aachen; Cafe Couleurfür den Frieden; Lousberglesung im Rahmen der Aachener Literaturtage 2005; der Stadt Aachen; Lesung St. Severin Eilendorf 2006 ; Lyrik Lesung 27.09.2006 Haus der Dommusik, Aula Domsingschule Aachen
Aufsätze: div. Aufsätze Lyriktheorien, Dichtungstheorien, Prosa, fragmentarische Texte, Essay, Intertextuelle Interpretationen;
CD: ,; CD für Schüler und Schulen
Auflage zehntausend
Stiftung Partner für Schule NRW Horicons 2020 CD Locando - Siemens Projekt, Gedicht: „Zukunft“ Die Siemens-Mediensammlungen entstehen in Kooperation mit der LOKANDO AG Ein Team, Physiker des Lichts auch Horizons 2020 – Die Zukunft vorausdenken. www.enitiative.nrw.de/ Auflage 10 Tausend; Die vollständige Mediensammlung kann als CD-ROM inkl. Begleitheft von Lehrkräften kostenlos bestellt werden Die Siemens-Mediensammlungen entstehen in Kooperation mit der LOKANDO AG Ein Team, bestehend aus Lehrkräften und Multimediaexperten, erarbeitet ausschließlich unter fachlichen, sachlichen und didaktischen Gesichtspunkten aus den von Siemens bereit gestellten Rohinformationen digitale Unterrichtsmaterialien. Derzeit bietet Siemens die Mediensammlung Ohr, Hören und Schwerhörigkeit für den Unterricht an. Neu im Programm ist neben Einstein – Physiker des Lichts auch Horizons 2020 – Die Zukunft Vorausdenken. Noch in der Entwicklung sind Mediensammlungen zu den Themen Wasser, Kommunikation und Licht.
Quelle: Siemens AG
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MANFRED H. FREUDE

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Manfred H. Freude

KEINE GENICHTE
ALLES GEDICHTE

LYRIK - GEDICHTE

1 € Spende an die
Else-Lasker-Schüler-Gesellschaft
„ Ich habe zu Hause ein blaues Klavier
Und kenne doch keine Note.
Es steht im Dunkel der Kellertür,
seitdem die Welt verrohte.... “

Gegenwartslyrik
LYRIK - GEDICHTE

Erfunden – Erinnert - Erwischt
Manfred H. Freude

Dies sind keine Gedichte
die als Gedichte kommen
und wortlos gehen
und spurlos verschwinden

KEINE GENICHTE
ALLES GEDICHTE

LYRIK - GEDICHTE

Keine Gedichte

Dies sind keine Gedichte
Ungeschrieben Ungelesen Ungespurt
im Sprachzentrum
Nichts im Ewignichts
Gehörloses Wortspinnennetz
ohne Kopf

Dies sind keine Gedichte
gefüllter Zeilen im Trauermarsch
Schmetterlinge flattern
über den Gräbern
im Dauerschlaf
Jetzt sollst du träumen
und in Gedichte fliehen

Dies sind keine Gedichte
Ungeschrieben Ungelesen Ungespurt
auf diesem nackten Blatt Papier
unschuldig weiß

Dies sind keine Gedichte
die als Gedichte kommen
und wortlos gehen
und spurlos verschwinden

Manfred H. Freude

KEINE GENICHTE
ALLES GEDICHTE

Gedicht an Niemand

Die Muse schweigt
die tritt vor das Gedicht
und deckt mit ihrem Schleier
und tanzt im Rausch
entflieht dem Keim
und steht am Abgrund vor der Wurzel

Manfred H. Freude
Edition FREUDE
Ich glaube an was mich zum dichten treibt im Fluss der Worte und Reime...

Manfred H. Freude

Wie könnte ich je etwas sagen, wenn ich nicht davon dichten kann; sonst würde ich ja nur davon reden.
Nur das gesprochene und das geschriebene Wort ist schlechter als das gedichtete Wort, aber das gedachte, das unausgesprochene Wort ist das stärkste!

Meine Gedichte sind reich an Anspielungen auf Mythos, Kultur und Dichtung der Jahrtausende. Sie spiegeln eine aus den Fugen geratene Welt. Unter die Haut und auf der Haut und in die Haut gehen die Worte. Hautgefühle; Aufhellen, Nachdunkeln, Eincremen der Dichterhaut.

Ich glaube an das was mich zum Dichten treibt, im Fluss der Worte und Reime... der Themen und Ideen. Es entsteht aus Vers und Rhythmus, aus Kadenz und Strophe das Gedicht. Jongliere mit Worten wie ein Straßenillusionist, der die Worte zum Himmel wirft und jongliert wie mit Seifenblasen, die zerplatzen und gleichzeitig neue gebären.
Wie der Jongleur muss ich beim Dichten müde werden, damit meine Hände allein sein können.

Sehen, hören, singen, lesen, spielen heißt für mich: ein gutes Bild (und gute Information) sehen, eine gute Musik hören, ein gutes Gedicht oder gute Zeitung lesen. Inspiration beim Schreiben/Erzählen: das Loslassen und das Festhalten. Wer nicht hören will, muss sehen / lesen.

Ich sehe mich selber als: Zeitkritiker, Postromantiker, mit Sehnsucht nach Frieden. Die Worte für ein gutes Gedicht suche ich täglich neu; in täglich neuen Versuchen und Übungen finde ich Worte, deren wahren Gehalt nur die Zeit bestätigen, bewähren kann!

Ich glaube an das was mich zum Dichten treibt.

Wenn man Gedichte liebt, so muss man als Dichterfreund nur anders interpretieren als klassisch psychoanalytisch.

Mit Philosophiestudium erwerbe ich das Wissen vom Nichtwissen und mit dem Lyrikstudium erschließt sich meine kulturelle Kompetenz ihr Selbstverständnis und die Grundlagen zu Gedichten.

Wie aber werden wir je davon erfahren, wenn nicht über das lyrische Iich des Gedichtes?

Meine Gedichte sind reich an Anspielungen auf Mythos, Kultur und Dichtung der Jahrtausende. Sie spiegeln eine aus den Fugen geratene Welt.
Unter die Haut und auf der Haut und in die Haut hinein gehen die Worte.
Hautgefühle; Aufhellen, Nachdunkeln, Eincremen der Dichterhaut, der verletzten, der geschundenen, der gekränkten, der misshandelten Haut.

Aus der Vogelperspektive betrachtet gleicht die Sprache meines Gehirns einem Labyrinth.
Folgt man dem Ariadnefaden wie dem Wasser (von seiner Quelle über Auen mäandernd, durch Wasserfälle zum Meer aufsteigend, zu den Wolken, herunterregnend auf die Berge und absinkend in deren innerste Schichten). Nur der Leser, der es zum Meer schafft, taucht ein. Es sind heute nicht mehr die leichten, sanften Dichterflüsse mit ihren breiten Ufern. Wir bewegen uns heute in extremstem Wildwasser, ohne jede Sicherheiten. Wir sind Extremsportler. Kein Floß, keine Ufer. Nur wildestes Wasser und Strudel, ja gefährliche Strudel und keine Ufer. Nur zerklüftete enge Felsschluchten. Kommen wir jemals an in ruhigen Gewässern? Wen wollen wir mit einer netten Kahnfahrt noch erreichen? Wie bei einem Computerspiel, das man bis zum höchsten Level spielt und schafft, das ist das Ziel.
Und die Gedichte sind das Wasser ( nicht die Quelle ist der Ursprung und nicht der Fluss der Lauf von den Worten ) nein die Gedichte sind der ständige Kreislauf des Wassers. Sie sind im Ursprung noch vor der Quelle tief im Grund der Berge und verdunsten zu den Wolken im Meer und regnen wieder ab über den Bergen. Ewiger Kreislauf.
Der Dichter und sein Gedicht aber sind wie ein Baum, der tief mit seinen Wurzeln das Wasser aufsaugt.

Die Dichter fügen ihre Wortsammlungen zusammen zu endlosen Romanen.
Sie wollen mehr gelesen sein.
Ein schönes Goethe-Wort. Wollen wir geistig weiterfliegen oder wollen wir nur die Zeit totschlagen?
Die ewige Langeweile. Fliehen vor der Realität.
Aber ist das, was der Dichter schreibt nicht Realität? Geht der Leser nicht davon aus, das der Dichter die Wahrheit schreibt?
Verbreitet der Leser nicht das Wort: „Es steht geschrieben.“
Was steht nicht alles geschrieben: Thesen und Gegenthesen.
Und all die schönen Einbände. Wer braucht da noch schöne Worte?

Und der Poet, der Große, mit seinen langen Balladen und seinen ewiglangen Elegien alles für die Bücherwand. Wunderschöne Exemplare in Golddruck.
Und das kurze Gedicht, diese schönen Worte? Ja es gibt sie aber sie sind so schnell gelesen und so schnell vergessen, sie fliehen und fliegen.

„Es sind keine Waffen denn diese Sprache“. So möchte ich das Verständnis für meine Gedichte ausgedrückt wissen. Diese Sprache jedoch wurzelt in der Erfahrung, in der Moral, in den Grundlagen meiner Selbstrefflektion. Wie könnte ich je etwas sagen, wenn ich nicht davon dichten kann; sonst würde ich ja nur davon reden.
Nur das gesprochene und das geschriebene Wort ist schlechter als das gedichtete Wort. Aber das gedachte, das unausgesprochene Wort bleibt das stärkste!
Wie aber werden wir je davon erfahren wenn nicht über das lyrische Ich der Dichter?

Meine Lyrik ist kein Glück
sondern sublimer Ekel.

(Meine Lyrik = suprematismus (= das Höchste) Freud; Houllebecq: ist kein Glück; = sublimer Ekel (erhabener Ekel) Nietzsche)
Die Prosa wirft wie die Aristokratie in Frankreich am Anfang der Revolution (Nietzsche) „mit sublimem Ekel ihre Privilegien weg“ gibt Schritt für Schritt ihre herrschaftlichen Befugnisse ab.

Was bleibt und was wird ist Erhaben sublim suprem das Höchste, besser, leichter, südlicher, sonnenhafter (Nietzsche). Prosa ist von der Natur, eine Macht, die über uns keine Gewalt hat, und so dynamisch erhaben ist, im Kantischen Sinn.

Personen als Geschlechtsorgane. Ich sage ja: meine Lyrik ist das Höchste, ist Suprematismus „die Umwandlung des unbefriedigten Geschlechttriebs in geistiger Leistung im echten Freudschen Sinne.

Diese Gedichte fliehen und fliegen!

Und das Gedicht, diese schönen Worte?
Ja es gibt sie aber sie sind so schnell gelesen
und so schnell vergessen, sie fliehen und fliegen.

1) Die leeren Blätter
2) Anleitung: wie ich dichte
3) Augenblick
4) Das frische Jahr
5) Ende der Harmonien
6) Schwarze Augen
7) Spiegelbild - Trennung
8) Tango
9) Tödlicher Frieden
10) Zeiten
11) Aus Schmerz
12) Mythos von Sisyphos
13) Schrei den Tod vom Leib
14) Weinen der leidenden Sonne
15) Blutende Leiden Passion
16) Fern Seh Welt
17) Gemeinsamer Wortwechsel
18) Literarischer Ort - Dichtergasse
19) Nachgeburt
20) Riesenroter Mond der aufstieg
21) Schöne Kriegsbilder
22) Morgue
23) Still ein Blatt
24) Ein Wort
25) Adieu
26) Am Gitter
27) Einsamer Nie
28) Für die Menschen sprechen
29) Gewalt
30) Plastikblumen
31) Stehe nicht
32) Wirklichkeitsgleichnis
33) Alte Stunden
34) Frag mich im August
35) Himmelsworte
36) Hybride
37) Hör noch
38) Mediterranes
39) Schönste Afrika 40) Süße Honigmilch
41) Texte wachsen
42) Was der toten Gedichte
43) Cielo himmelsblau
44) Dvorak Messe in D
45) Fraglos
46) Kämest du wieder
47) Keine Gedichte
48) Narrativ; kennt jeder
49) Kindergarten
50) Leser
51) Liebe du weißt
52) Meiner Schreibe
53) Scheinheilig vergangen
54) Schöpferstunde
55) Unvergleichlich
56) Würgen
57) Aachen, am Hof
58) Du liest mein Gedicht
59) Eiskalt
60) Ich tauche auf aus Niemandsschichten
61) Nahe dem Ufer liegt die Droste
62) Nichts
63) Nur im harten Sturmwind
64) Warum du?

Die leeren Blätter

Die leeren Blätter,
werden wir sie jemals beschreiben?

Die leeren Leinwände,
werde wir sie füllen?

Werden wir die Felsen sprengen,
um uns aus Ihnen unser Bild zu meißeln?

Den letzten Baum?
Werden wir ihn umholzen?
Aus ihm einen Tisch schnitzen, oder ein Kreuz?

Wenn wir endlich dem Wahnsinn verfallen sind.
Wenn wir unser Genie überwunden,
sind alle Blätter beschrieben,
alle Leinwände bemalt,
alle Felsen gemeißelt und alle Hölzer geschnitzt.

Dann werden wir nur noch unsere Werke signieren.

Und unsere Zeichen in die Welt senden: gezeichnet
und unsere Unterschrift hinzufügen,

auf leere Blätter,
auf leere Leinwände,
wie Verliebte in Bäume ritzen und
wie unsere Steinzeitvorfahren auf Felsen spucken.

Nur unsere Unterschrift.
Das wird alles sein was uns ausmacht.

Anleitung: wie ich dichte.

ich such den Punkt an meiner Stirn
und denk dahinter wäre Gehirn
dann meditier ich, schließ die Lider
und find mich bei den Füßen wieder
fängt die Erde an zu beben
entsteht um mir neues Leben
plötzlich wird mir eisig kalt
ein Pflänzlein
dringt durch den Asphalt
ich stehe da von allen Sinnen
und das Dichten kann beginnen
Eins, Zwei, Drei, ein kleiner Keim
dieses war der erste Reim
ob ich stehe oder sitz
warte auf den Geistesblitz
so als würde es gleich kommen
wird es wieder weggenommen
versuch es doch mal aus dem Bauch
glaube manchmal das geht auch
plötzlich hab ich es erfasst
und freue mich dass alles passt
mir kommt nur etwas in den Sinn
und alles weitere fließt dahin
ich stehe da als Geistes Wesen
und bin bereit es vorzulesen.

Augenblick

Die Kunst bewahre ich im Auge
das ich ausreiße
für die Musik der Realität
und Wirklichkeit.

Die Schatten der leeren Flächen
signiere ich.
den Augenblick
im Namen der Kunst.

Wenn keiner kommt
und alles abgehängt
öffne ich die Tore
der Tempel, für alle Staunenden.

DAS FRISCHE JAHR

so nah kommt schon die Zeit
so nah zum greifen bald
das vertraute Jahr ist fast schon kalt

die Hand die ausgedehnt
die Hand trägt schwarze Stätten
das Glied ist krumm von Gicht und weist

den Fuß der kaum gesetzt voran
den letzten Schritt der jetzt noch fehlt
berühren das Alte abzuschließen

der Schwung hat den Scheitel schon gereckt
der kleine Schopf bereit und auch das Maul
noch los zu schreien ehe das frische Jahr eröffnet

nur ein paar Augenblicke noch
nur ab und an ein lauter Knall
die Luft ist zum Erbrechen Klar

dem gewohnten Jahr fehlt jedes Haar
dem vertrauten Jahr fehlt jeder Zahn
und tief geneigt drängt es zum Schluss

die Zeit sie brennt nun stillzustehen
die Zeit drängt immer fortzuschreiten
das frische Jahr es wartet nicht

das neue Jahr es steht schon klar
das frische Jahr klatscht einfach ab
Cool Alter,, und frohes frisches Jahr “.

ENDE der Harmonien

Bild der Stille
schreibt dunkel
den Ton
auf fallende Herbstblätter
die schreien in Trommelfelle
bevor sie das Moos ergreifen.

Und der Wald erzittert.
Ohne Grund fliehen Tiere wild,
gestört in Städte,
in vergitterte Räume der Menagerien
in Museen der Angst.

Ohne Tänzer und ohne Strom
erbleichen Bilder unter Sonnenlicht.
Beenden die erloschenen Projektoren
die Vorführung.

Schwarze Augen

Schwarz und abgrundtief
entdeckt von rätselhaften Lichtern
siehst du die Rast ohne Heimat unvergleichlich.

See der leer vom dunklen Harz genommen
noch tiefer du je in dich gestaunt
ersehnend atmest du die tiefe Gunst.

Erblickt wird nicht das Herzweh
noch das Blut des wilden Pferdes
nicht brennendes Feuer das niemals verlöscht.

Licht aus Süden kannst du durchschauen
in tanzenden Augen voll Flamenco
und Tarantella.
Wo Blicke verwunden sticht
dein Blick den Tod.

Spiegelbild

Sehe
im Fenster
ein verkehrtes Bild
und beobachte
durch Glas und Unbild
getrennt vom
Davor, bestimmt
Nichts anderes
als Ich;
fühle,
Stille
dazwischen.

Trennung

erblicke
im Fenster
ein Spiegelbild
und sehe
durch Glas
und Spiegelbild
getrennt vom
davor
tatsächlich nichts
anderes
als ich berühre

Tango

Tango tanz ich mit mir selber.
Der Geiger stimmt den ersten Ton.
Die Dame wartet auf den Einsatz
der Boden wurde frisch gebohnert
und vom Plafond kracht blank der Lüster.

So tanz ich; als wär´s der Letzte.
Ein kurzer Augenblick;
Sie führt, ich stech.
Gib mir noch ein paar Sekunden
es eine Ewigkeit zu kosten.

Der Tango ist schon lang getanzt
ich steh auf und geh zum Fenster.
Den schweren Samt reiß ich, zur Seite!
Und lass das Licht allein dem Saal.

TÖDLICHER FRIEDEN

tödlicher Frieden der tauben Panzer
die rollen und rollen
nicht wissend wohin noch woher

und in den Straßen
und auf den Plätzen
spielen die Kinder der Landser
mit Holzpferden und Steinkreuzen

Die Armen und die Doofen sind geblieben
die Anderen zog es zum Meer
wo man den Horizont noch sieht
den Horizont der einem so fehlt

Ihr Lacher lacht noch lächerlicher
glaubt weil ihr im Blut gebadet
ganz getaucht in schwarzem Blut
ihr wäret unverwundbar wunderbar

Hört ihr nicht die Wellen rufen singend
seht ihr nicht die Wälder brennen fressend
warum schweiget ihr noch
die Natur wird’s richten meint ihr hinrichten

Zeiten

Der Morgen war
wo der Frühling
sang am Mittag
lebte es
den Sommer - Tanz
kein Abend
weiß schon
was Herbst vermag
die Nacht ist still,
allein im Winter – erinnert –
der Schlaf:
erträumt den Tod,
voraus.

AUS SCHMERZ

schwarze Tulpen auf weißem Grund
schreien aus dem rahmenlosen Bild
aus Schmerz der gebärenden Welt
Schattenlos werfen sie graue Blätter
auf das leichenweiße Tuch
über dem Abgrund
des Tischrandes hinaus

mich ekelt
die Schlange frisst sich
aus Schmerz

Mythos von Sisyphos
- der wahre philosophische Akt –

Leichte Todsünde im Schatten
des Lebens das wert ist
zu leben oder nicht

den rock´n roll zu hassen
der Lust des Wahns
einmal das Fruchtwasser zu durchschwimmen

und an das ENDE zu kommen

Schrei den Tod vom Leib
Der Schrei der tiefer
sitzt noch als die Brust
so tief im Genitalbereich
mit einer Hand

die Andere fortgestreckt
die Hilfe greifend
wo Hilfe die nicht da
weil es allein im Schmerz

den Kopf zum Nacken
eingeknickt und hoch
so vor der Brust zum Hals
die Adern schwellen

Gesicht verzerrt
die hübschen Augen fest geschlossen
die Haare wild und wirr
die Nase mittendrin

der Schmerz sitzt fest
und will und muss
heraus und mit ihm
alles Gedärm

und Herz und Leber
Lunge Nieren Magen
nicht vergessen alles
was dazu und drin

wo nur der Klagejammer
kann nicht kommen
lautloser Aufschrei
aus Weitgerissenem Maul

das weit genug
die ganze Erde auszuspeien
auf ein einziges Mal
obgleich es geht doch nicht

denn nichts geschieht
und keine Hilfe naht
armer Mensch in seiner Not
ach wäre er doch

o Herr vergib Maria hilf
wie weh ist uns
schrei nicht und bleib
die Hände zu Kreuz

gewinkelt noch
vor seinem Busen offenleer
so schreit es hier
den Tod vom Leib

WEINEN DER LEIDENDEN SONNE

Weinen der leidenden Sonne
halten wir nicht mehr auf
es streifen ihre Tränen
noch immer unsere inneren Schichten

Weint sich bedeutungsvolle Löcher
in ihr ausgefülltes goldenes Gesicht
es gibt keine Worte für Dichter
zu trösten und ihr Leiden zu hindern

Unzählbare Horizonte unter gläsernem Himmel
Sandwüsten inmitten sengender Hitze
laden die Sonne auf die Postkarten
unmöglich alle ohne Leiden zu beschreiben

Weinen der altersschwachen Sonne
halten wir nicht mehr auf
wie tief geht noch unsere Trauer
wenn wir uns nicht mehr offen zeigen

BLUTENDE LEIDEN PASSION

In Ansicht des Blutes
rücken wir enger zusammen
öffnen die Wasserhähne
spülen das Blut in die Abflüsse

Die offenen Wunden können wir nicht stillen
die Zeichen der Stigmata nicht verbinden
aus den Augen fließt das Blut
die Hände und Füße schmerzen

Kriege brennen sich in unser Fleisch
bei jedem Wetter kämpfen die Einzelnen
von hohen Bergen überblicken wir alles
und erhalten die neuen Gebote

In Ansicht des Blutes
rücken wir enger zusammen
wir nehmen jedes Opfer an
auch das Blut aller Bäume

Die geköpften Hähne
die zerrissenen Tauben
die geknickten Zweige
bluten für den Frieden

ohne das blutende Leiden
fehlen uns die Symbole
die uns als Menschen
Zusammen führen im Blut!

FERN SEH WELT

Hänge am Fenster zur Welt
die mir berichtet
Rund um die Uhr
mit Werbeunterbrechung
so fern zu sehen
höre vom Neuesten
aus aller Welt
immer dabei Krieg
das Neueste vom Tage
Aktuell am Zeitgeschehen
Sieger und Verlierer
auf der Fensterbank
betrachte die Nachbarn
Kommen und gehen
über alle Sender
was können wir noch sehen
was kann man uns noch zeigen
NEUES folgt nach
dem Testbild
mit Musik
das Wetter

GEMEINSAMER WORTWECHSEL

Siehst Du: die ganzen Jahre
in denen wir versuchten
gemeinsam Schritt zu halten
mit den übrigen Menschen
Haben wir kein Wort gewechselt
Kein Wort: jedenfalls kein solches Wort
was nicht führte zu einem weiteren
Schritt, der uns weiterführte
weiter in Gedanken und
in den Pfaden die vor uns
eingetreten von den Menschentieren
die uns vorangingen und
die noch Wussten –
die noch die Regeln kannten
vom Wissen das schon lange verbrannt
in Alexandria in Peking
unwiederbringlich verloren
so verloren wie wir
wenn wir nicht bald den Schritt finden
der uns weiterführt
Nur ein Schritt
der uns weiterführt
warte noch, mache nicht den
nächsten Schritt:
in den Abgrund

Literarischer Ort
DICHTERGASSE

Im Inneren des Ortes
fern aller leeren Worte
stehen die Wände dichter.

Kann ein Wort entkommen?
Ein Vers, ein ganzer Satz: -
hinaustreten auf den Platz?

Aus allen Eingängen
betreten die Bilder die Ebene,
ziehen mit Rhythmus und Klang.

Die Stätte dieses heiligen Ortes
weiht der Dichtung eine Gasse.
Kein Wort bleibt Alleine!

NACHGEBURT
(Hommage an Franz V.)

Gehasste Liebe Den Nachgeburten
Verbrannt und weggeworfen in den Müll
den Tieren dort im Zoo zum Fraße hingeworfen
und um so sehr vermisst es fehlt
ein Teil von mir das ich’s vermiss
vom Leben nur ein Teil vom Tod
und doch so jäh entrissen wie ich
dem Mutterleib mit einer Spachtel ausgekratzt

wohin bist du gegangen in der Frühe
Bruder oder soll ich sagen Schwester
hätt man zumindest dich mir eingepackt und beigegeben
und legte dann in Windeln fein
zu Hause dich in einen Reliquienschrein
so wie die Kirche es tat ein Leben lang
so schön auf einer schönen Bank
und auch ein Teil der Nabelschnur dabei
sollt nicht als Schlange weiterleben
um mir zu zeigen manchen Weg
An mancher Gabel angekommen wusste nicht wohin

Ihr sollt mich führen habt mir gefehlt
und bleibt mir lebenslang so groß
gehasste Liebe den Nachgeburten
verbrannt und weggeworfen in den Müll
und dann zum Himmel aufgestiegen
oder geradewegs in die Höll wohin ich folg

Ach, hätt ich euch doch hier bei mir
in mancher schweren Stunde Hilf
so könnte ich die falschen Wege mir ersparen
und hätt noch Zeit zum Beten
zum Lernen und zum Klagen von dies und das

Aber muss es nehmen wie es ist
den anderen will’s auch nit besser gehen
das Leben treibt sie so dahin
und können auch den Halt nicht finden

Es hilft wohl hier sehr wenig
wenn ich zeige wie ich leide
so bittre Qualen mich hier in Gedanken treiben
und all der weil den Lustigen spiele
der stets vergnügt dem nichts zu viel
wenn andere ebenso lustig und vergnügt
Anderen in die Tasche greifen
und haben dazu auch noch ihren Spaß
und sie sind auch doch nur ein Stück von denen
tragen sie denn nicht wie ich
gehasste Liebe den Nachgeburten
verbrannt und weggeworfen in den Müll

Auch ich hab einst gefeiert TRALALA
getanzt gesungen auf den Tischen
als ich die Nacht zum Tag gemacht
hab nicht gefragt ob du mir fehlst
vielleicht warst du auch nah dabei
hast selbst in manchem Bett gelegen
und konntest mir selber sagen
was gut und richtig sei

Doch wie war es damals aus dem Mutterleib
als wir so jäh getrennt
Es hat halt nicht sollen sein
und trotzdem grüß ich dich im nachhinein
so mach es gut man sieht sich sicher wieder
so dann wenn das Fleisch zum Fleische kommt

Riesenroter Mond der aufstieg

Riesenroter Mond der aufstieg
brennend mit leidenschaftlichen Küssen
begrüßt rotes Kalkweißgesicht pausbäckig
Kinderträume fliehen in glühende Himmel
Lila Kühe auf goldenen Wolken
Berge so flach wie Gedanken
und Meer so steil wie Wünsche

Sonne Mond und Sterne wahren Geheimnisse
im Nachtdunklen des Alls
so verliebt in träumende Galaxien
wie können wir die neuen Straßen finden
so zwischen den Gestirnen
bei welchem Stern kann man noch landen
mit Flöten auf den Lippen

Der Weg ist vorgezeichnet programmiert
die Erde reicht uns lang nicht mehr
wir greifen mit der Hand nach Sternen
und auch im Kopf schwirrt`s hin und her
und liegen doch auf unserer Wiese
die Blume steckt noch keck im Mund
wir bleiben wo wir sind

SCHÖNE KRIEGSBILDER
sind die blicke der menschen vergeblich gestorben
wenn sie trafen mit kameras stafeleien und bleistiften
kommentatoren des elends
war es das wert das sie stinken schreien starben
von hass fieber liebe und tod
vor unseren bildern die wir als erste bewahrten

bilder von amateuren des abenteuerurlaubs
bilder der skelette aus afrika
bilder der sexopfer aus asien
seht schaut die ansehnlichsten gewaltigsten bilder
bei häppchen und perlwein zu vernissagen

malen wir den sterbenden christus mit aller grausamkeit
auf die leinenwände der t-shirts
es ist nicht vergeblich gestorben worden
wie die skelette und die sexopfer
nicht vergeblich gestorben sind-: un-menschlich

in unseren augen-: die viel ertragen
morgen tanzen wir auf den schlachtfeldern
und die neuen tempel bauen wir auf den gräbern

wenn unsere augen am elend erstarren
erstarrt auch das unmenschliche
das schöne

Morgue

-Leichenschauhaus-

So kalt wenn draußen brennt das Licht
so drinnen tief das Leben bricht
die Kühlung lässt das starre Fleisch
nur noch notiert
sind allesamt gleich

so frostig geschlossen liegt im Lot
so still und ruhig weiht der Tod
den Frieden der nun eingetroffen
er geht vorbei
er lässt das Hoffen

so ist die Nacht wie Tag so hell
so wird der Wind von Nebel feucht
die Stille die den Atem löscht
sie greift die Hand
sie stärkt den Arm

so fühlt der Anfang noch das Ende
so weiß der Schluss wie es begann
das frühe Licht wirft weite Schatten
es ist vollbracht
lasst es geschehen

Still ein Blatt

Der Morgen beginnt
wacht auf Vögel singt:
mein Bruder Wels
schläft tief.
Wie ich die Sonne rief
fiel still ein Blatt
im Wind
sei stets gegrüßt,
mein Kind.

Ein Wort

Es schlug ein Meister
ein Wort in den Leib
Seine Injektion
treibt er fein
in die Ader des Blattes ein
nicht ohne Sinn kein Schrei

Es schlug ein Gärtner
ein Wort in das Feld
wie schnell es spross
das satte grün
Zum Winter wuchs ein weißer Baum
bis alles Gras darüber war

ADIEU

DEINE Hand, die eben ich noch hielt
die zogst du fort, für immer
gingst den letzten Weg alleine

Verzeih mir, vieles wollte ich noch sagen
vergessen ist das letzte böse Wort
doch das blieb stehen in der Welt
und ist noch nicht zurückgenommen

Dein letztes Wort: mach´s gut
das du mir gabst als letzten Gruß
gab ich zurück dir, als du schliefst

Ich weiß, nun bist du fort von hier
doch weiter trag ich dich in mir
und nimm dich mit durchs Leben
Am Gitter

Kunstmenschen wie wir
Beim Spielende
Glattrasiert und Schön
Fluchen den harten Tag
Verbittert am Gitter
Kennend die gleiche Wahrheit
Während wir alles Richtig machen
Wählen wir die Worte
Vor dem Altar

Einsamer Nie

Wie einsam und verlassen
so einsam hängt die volle Brust
und immer einsam stirbt die Lust
einmal lieben oder hassen

Einsam liegt der kalte Leich
doch so einsam ist die Reise
und im Kühlhaus ist es leise
noch so jung und Fell so weich

Versenkt im Hause wohnt ein Genie
sucht die Unzugängliche zu finden
Einsamer will die Einsame
in Irgendwer ständig in der Ecke

Für die Menschen sprechen

Für die Menschen sprechen -
die Stimmen der Sprachlosen
der Stummen
die wortlosen Schweiger
wie die mundlosen Gesichter

für die Menschen sprechen –
die bodenlos am Abgrund stehenden
der Verlierer
die nicht über Wasser gehenden
stehen bis zum Hals im Fluss

für die Menschen sprechen –
als Sprecher der verfolgten
der Entleibten
aus Käfigen der Schädelgebeine
denen das Wort wortlos entzogen

Gewalt

Du und ich, wir beide
haben gelernt vom Reden und Schreiben
mit unserer Sprache zu zeichnen

Wir beide wissen von den Ansprüchen
wenn wir den Mund öffnen
können nicht: nicht antworten

wenn wir mit den Worten verwunden
mit unseren Zungen züchtigen
mit der infektiösen Rolle der Sprache

Wir verletzen die Ansprüche des Anderen
Wenn wir den Mund auftun
und uns der Schrei des Opfers verfolgt

Rechtfertigen mit unserem Schreiben
und begeben uns in Komplizenschaft
Wir trennen uns von den Barbaren

Plastikblumen

Welkende Plastikblumen des dorren Frühlings
erbrechen in kitschige Vasen den Sonnenuntergang
Das Auge schreibt die Textanalyse
ordnet die Teile des Erbrochenen
auf der Suche nach Sprache
zu gemachten Formen

Der Torso ist keine Natur
der Garten ist keine Kunst
Arkantus, Bärenklau und Lotus sind Formen
ein Bild heißt unzählige Worte

Welkende Plastikblumen des dorren Frühlings
erbrechen in kitschige Vasen den Sonnenuntergang
Das Auge hat notiert; das Auge hat fotografiert
und ohne die Nuancen -
am Ende ist der Mensch
der Mensch ist; mit seiner Kunst am Ende

so schaffen wir die Schöpfung neu
so schaffen wir die Kunst, der Schöpfung
und ohne Schöpfer schöpfen
uns selbst am Schopf aus dieser Schöpfung

Welkende Plastikblumen des dorren Frühlings
erbrechen in kitschige Vasen den Sonnenuntergang
was welkt, was erbricht
schön und erhaben, erhaben und schön
so stehen wir hier: und staunen

Stehe nicht

Ich steh am Abend
und höre nicht
Ich steh in der Nacht
und sehe nicht
Ich steh am Tag
und glaube nicht
Ich stehe im Traum
und weiß

Lege mich hin und schlafe.
In des Augen Blick

Wirklichkeitsgleichnis

Bewusstlos trat ich in den großen Raum und nehme Platz
Falle in die bequemen Sitze zum Träumen
Den Traum den ich durch einen Spalt betrat
Hab ich mit Neugier und mit Münze bezahlt

Schon erscheinen an den Wänden die flackernden Bilder
Steige ich sofort ein in die bewegten Bilder
Das Auge gebiert die Bilder sofort
Geblendet von der Schönheit der Realität

Nicht täuschend lassen erkenne ich den Raum
Es bleiben an den Wänden die wahren Bilder
Begreife ich die Realität meines Sitzplatzes
Und lasse Bilder an mir vorüberziehen

Mit allem Wissen meiner Wirklichkeiten
Verlasse ich nun den geschlossenen Raum
Und ist eins mit den objektiven Bildern
Die mich hinaustragen in meine Eigene Welt

Der Natur gegenüber bleibt der Gedanke dunkel
Täuschen wir uns nicht, spätestens wenn wir erkennen
Wenn wir nur den eigenen Leib erkennen
Und für immer schweigen könnten

Alte Stunden

Irgendwann
Wenn wir die alten Stunden und
das hermetische Poem
durchbrochen haben
zu entfliehenden Träumen der Realitäten
finden wir keine Titel für unsere Bilder
Wenn unsere Antitexte gebären
neue Begriffskräfte
Unsere Einbildungen sichtbar zu machen
Beginnen die neuen Zeiträume
Die Alten Reime gehen vorbei
Im Geschlossenen Verborgenbleiben
auch die junge Metapher von Morgen
Irgendwann ertrinkt der Hochgefluchte Tag im Nichts
- ich liebe jeden Tag der mir verflucht-
und wenn ich schrieb wie schön doch alles
ich glaub ich müsste mich erbrechen

Frag mich im August

Frag mich im August
Sommerende, im letzten Sonnenblick.
Ich war nie fort
wie Schnee und Eis
meine Haut im Sommerwind

Groß ist der Himmel im Goldfischglas
immer neue Inseln ohne Land
Frag mich im August
Das Gute ist so winzig
nur was Schlecht ist das bleibt groß.

Jede Pore stürmt
meine Haut im Sommerwind
Frag mich im August
ich war nie fort
und war einsam und allein unter den Menschen

Noch spurt der Sommer
Alles bleibt Erinnern
Frag mich im August
Wartend, wie Wind und Wolken
meine Haut im Sommerwind

Spiel ich noch einmal mit den Schlangen
und singe den bodenlosen Ton mit allen
Welche Nachricht bringt der Dornenvogel
an diesen Sommer, Nur Erinnern.
Frag mich im August

Himmelsworte

Gemalte Fensterscheiben scheinen
wie Himmelsworte bei Sonnenlicht
Spiegeln Töne auf Betbänken

Zeilenweise abzulesen
im goldenen Kirchenschiff
im Monstranzenschein

Gemalte Worte eingeschlossen
in gesegneten Tabernakeln
Betgedichte hermetische

Wehe, wehe
eins entkommt dem Kirchenraum
zur Kirchentür hinaus

Wie viele Kerzen müssten wir verbrennen
um ein entflohenes
zu bekehren

Hybride

Die weiße Orchidee ist eine Blume
ein Stern im Wasserglas
und Feuer brennen in den Tonnen

Hinter den regennassen Fenstern
tropfen die Schwarzweißbilder zerstört
und Glut brodelt in den Kratern

Die Liebe drängt zwischen den Phrasen
wie Blüten zwischen dem Fels
wie Schafe zwischen den Fronten

Die weiße Orchidee ist eine Blume
ein Stern im Wasserglas
der weint, wo längst keine Träne mehr

Hör noch

Nicht abzuschalten hören eure Ohren
Noch immer – Immerzu Noch
Ohren die alle Töne finden im Schneckenreich
Auch wenn die Worte
stumm und leer und still

So müssen alle Ohren weiterhören
Wenn sich die Augen schon
zum Schlaf gelegt
Wenn Flurnachbarn noch Feste feiern
Auch wer nicht will der hört noch mit

Kalt schlägt der Ton den Hammer Amboss
Auch wer nicht hören will der muss erlöschen
Wenn wir im Parlatorium noch Worte zählen
Hermetisch schließt das Totengedicht

Mediterranes

Verwässert sind die alten Quellen
Zu viele sind den alten Text durchfahren
und tranken von dem inneren Quell
der das Geflecht von neuem speist

Verdunkelt ist der alte Sternenhimmel
der stets die Ausfahrt und die Ankunft hat geleitet
den wir betrachtet schlafend am Olivenbaum
den Ort an dem die Fahrten wir geträumt

Es ist nicht leicht auf hoher See der Spur der Schiffe folgend
die gleiche Spur die sich in Räumen eingeschrieben
die neu durchmessen belichtet und erfahren
mit unseren Augenlichtern in die Wasser eingeritzt

Schönste Afrika

Blonde Schönste Afrika mein Atem stockt
es brennt und brennt und brennt
mein makelvoller Körper
Dein Stolz mit wehendem Gewand wie
Erhaben führst du die Krone Afrikas sonnengleich
Bleib diese Nacht und auch die Anderen
Im Dunkel meines Herzens
werde ich weinen um dich
und früh die Milch von deinen Lippen trinken

Blonde Schönste Afrika mein Atem stockt
Es brennt und brennt und brennt
Mein unheilbares Herz in Tränentrauer
Und dein gedeckter Tisch am fetten Busen
Wann werd ich ruhen noch dort schlafen
Die Schatten die dein Land bedeckt
In deinen Schenkeln werden sie Ruhe finden
Barfuss wie sie gekommen waren

Blonde Schönste Afrika mein Atem stockt
Es brennt und brennt und brennt
Ich höre deine Trommelschläge rufen
Es ist viel Zeit vergangen zum Lernen
Von den Palmen die du einst gepflanzt
Fallen die Worte wie reife Nüsse
Es brennt jedes Zitat und schmerzt
Es ist dein eigener Kelch
Du schaffst dir selber deine Qualen

Süße Honigmilch

trinken und trinken und trinken
aus deinen schwarzen Kalebassen
die süße Honigmilch Afrikas
Am Morgen wenn wir uns treffen am Brunnen
Deine schwarze Haut und meine weiße Zunge
Schicke deine Kläffer zu den Kühen

trinken und trinken und trinken
aus deiner jungen schwarzen Milch
der süßen Quelle die mein Gedicht
Am Abend wenn du spielst das Spiel
werde ich schreien in die Nacht
bis der Panther lauscht
Dein Lächeln mit weiten Armen stillt den Kelch

trinken und trinken und trinken
aus deinen schwarzen Kalebassen
den öligen Saft deiner Haut
den Saft deiner süßen Frucht
Die reif ist wie dein duftender Körper
der meine Augenlichter jeden Tag versüßt
Ich werde die Schale holen schenk deinen Körper ein

Texte wachsen

Ich weiß nicht ob die Texte wachsen
Ich weiß nicht ob die Blätter nachgeboren
werden, gerade aus der Pflanze wachsen
wie leer ist doch ein Blatt und aderlos

Im Schriftraum steht der Text. Auf einem Fensterbrett.
Und wie am Brunnen treibt der Text mir aus dem Ohr
Der Akt des Schreibens ist mir manchmal peinlich
Wenn mir so nackt und ohne Wort vor leerem Blatt
das ich so bilderlos beschreibe. Es fehlt.

Es reicht nicht an das heilige Wort heran
vor dem die Heiden niederknien, erstaunt.
Im Spiegel bist du mir so nah wie unberührbar
höre ich dich nicht und kann dich nicht verstehen
Nur meinen Text im Spiegelbild. Der bleibt.

Was der Toten Gedichte

und trete ich doch in dieses land
das so rein so rein wie klares Wasser sei
was soll ich Gedichte schreiben für die LEBENDEN

die lebenden haben doch ohnehin keine zeit
nur die toten sind noch an Gedichten interessiert
die toten nehmen sich noch zeit
aus dunklen Augenhöhlen entziffern sie Zeichen
und tragen ihre Schatten zur Kunst

und tret ich doch in dieses land
das so rein so rein wie klares Wasser sei

tief in die dunkelsten Gräber hinab zum Feierabend
nur dort kommen die besten Gedichte zusammen
lassen wir sie laut lesen wie es unsere Väter taten
und aus den tiefen hören wir die stimmen
die unsere Gedichte rezitieren mit Fleiß

und tret ich doch in dieses land
das so rein so rein wie klares Wasser sei
was soll ich Gedichte schreiben für die lebenden

CIELO himmelsblau

Ich habe diesen Himmel mir nicht ausgesucht
den ewig hohen den unendlich blauen
Es sind schon viele aufgefahren
und kamen nicht zurück
und auch die untergingen fielen tief.

Wer sucht schon selbst den Himmel aus
der ständig weint und brüllt
und wenn er schlägt mit seinem Zorn
Wohin soll ich mich wenden ohne Ort?

Nur an den Straßen gibt es Halt
doch warten wir doch vergebens oft
Bewegen uns am gleichen Platz ein Leben lang.

Ich bin nicht unter diesem Himmel
Ich bin nicht unter diesem Blau
Ich bin ein Stern wie alle dort hochfern

DVORAK Messe in D

Vom Kyrie Eleison bis Pacem
klagen wir betrübt das Göttliche
in die blühenden Töne

Weiterblättern zwischen Dornen
Schöpfen den Fluss
die harten Balken zu tränken
Wie schön die alte Orgel erblüht.

Im Segen des Gesangs steigen die Töne
Zwischen den Zeilen
Es fließt ein Bächlein zum rasenden Strom
Lasst noch einmal klingen MOLL

Wenn aber die Glocken läuten
in den Himmeln des Agnus Dei
Fallen Menschen auf die Knie.
Wie Engelschweben

Es ist kein Ton zuviel im Raum
Klagen wir betrübt das Göttliche
in die blühenden Töne.

Fraglos

Fraglos – Fraglos die
stummen Zeiten still
und wortlos
keine Antwort

Ungefragte Fraglos -
Stille, Atemräume
Fragloshauch im
Kältenebel sichtbar
Kein Ton atmet, Atemlos
ein und aus im Stimmenhauch
nur Gurgeln, Stammeln,
Stimmlos – Stimmlos
Fraglos

Kämest du wieder

Kämest du wieder weiße Wolke eines Tages
die von Westen nach Osten fliegt
Kämest du wieder eines schönen Tages ohne zu wissen
im frühen September eines schönen Tages

Weiße Wolke kämest du wieder an diesem schönen
unendlichen Tag so weiß wie heute jetzt himmelhoch
Wie du vorbeiflogst mit Brüdern und Schwestern
Erzähle mir vom Gras von Sand vom Meer

Kämest du einmal zurück und erzählst eines Tages
du triffst mich hier wie immer wenn ich nach oben schaue
ziehst du vorüber im weißen Kleid deiner Unschuld

Ich werde Trauer tragen und Blut wenn du wiederkommst
und nie mehr gehen von diesem Platz
Mein Herz stand über dir es war die Sonne

Keine Gedichte

Dies sind keine Gedichte
Ungeschrieben Ungelesen Ungespurt
im Sprachzentrum
Nichts im Ewignichts
Gehörloses Wortspinnennetz
ohne Kopf

Dies sind keine Gedichte
gefüllter Zeilen im Trauermarsch
Schmetterlinge flattern
über den Gräbern
im Dauerschlaf
Jetzt sollst du träumen
und in Gedichte fliehen

Dies sind keine Gedichte
Ungeschrieben Ungelesen Ungespurt
auf diesem nackten Blatt Papier
unschuldig weiß

Dies sind keine Gedichte
die als Gedichte kommen
und wortlos gehen
und spurlos verschwinden

Narrativ kennt jeder

Narrativ
der Kulturkreis –
kennt jeder
das Allgemeine
das Erzählerische Wissen –
kennt jeder
aber
das wissenschaftliche
Wissen
das Wissenschaftliche,
beschäftigt die Mathematik
Zusammenhänge der Natur
theoretisch
sehr theoretisch
kennt jeder

Kindergarten 1953

Die kleinen Klapperschlangen spielten
hinter dem Strich der Reformation
Wir aber trugen Hirschleder
ohne wenn und aber

alles mit Jesulein und Ave Maria
gab’s Prügel auf dem Schulhof
hinter der Linie
bis aufs Blut

Viel Schlimmeres
Prügelstöcke nach verlorenem Krieg

das Schlimmste -:
Kakaogeld vergessen
alles Jesulein und Ave Maria
wenn sich die Klapperschlangen drehten
gab’s Nachsitzen
Kein Vergnügen
Selbst Spielen war Ernst

Aber heute noch sehe ich wie
die kleinen Klapperschlangen spielten

Leser

Wir, die Lesenden, kennen die Welt
die verkehrte Welt
nur aus unseren Büchern.
Wir, lesen doch mit beiden Augen
und leben doch in anderen Welten.
Wenn ich die Türen öffne – STAUNEN

Wir, die Lesenden, kennen die Welt
nur von den Hörenden
erfahren sie
vergänglich und flüchtig
teilen wir uns alles mit
Was schon immer doppelt vorhanden

Wir, die Lesenden, kennen die Welt
Hier, nicht ohne den Unterschied
Wann und wo wir hinausgehen
von Innen nach Außen
entsteigt unser Gedicht
Dunkel dem Licht

Liebe, du weißt....

mein Herz fiel, noch ehe es geöffnet
brennt nun auf kaltem Marmor
der in der Röte wunder Rosen
mein Herz tötet, noch ehe es spricht.

mein Herz zerfloss ehe es geschöpft,
fließt nun hinauf in die Schöße
der sich ewig Liebenden
Mein Herz ertrinkt, ehe es geatmet

Wo sind die Töne die erklangen
in der Nacht, am heraufbeschwörten Tag
als wir uns liebten,

Wo sind die Schreie die erklangen
in der Nacht, am heraufbeschwörten Tag
als unsere Liebe entbrannte. Du weißt.

Meiner Schreibe

Der Himmel deckt sich über meinen weißen Schlaf
Du, schreibst in diesen Gedanken dir
Dein Wort unter unserem Himmel.
Komm, komm, hilf mir den Text verschieben

Der Himmel deckt sich über meinen weißen Schlaf
Dir gefällt nicht dieser Text der dich beschreibt
Du glaubst mir das er unbedeutend
und sich entfaltet so wie du am Abend

Ach, wenn ich tot bin werd ich Weiterschreiben
Wort für Wort und Wort
wird meine Zunge deine Reden schreiben

Ach wenn ich tot bin werd ich Weiterschreiben
Wort für Wort und Wort
und meine gebrochenen Augen von dir lesen.

Scheinheilig vergangen

Ich fühle die Worte nicht
es ist kein Gefühl für Sätze
weiche und narbte Worte
stoßen sich ab

Wie Wasser von herzem Stein
Wie Wasser von Blau, Genau

Ich fühle die Worte nicht
im immer Stromauf - Lachsgleich

die Worte zu Götterhöhe,
Trinke auf halbem Wege
aus dem bitteren Brunnen - scheinheilig

Ich fühle die Worte nicht
es ist kein Gefühl für Sätze
bei den Quellen vergangen

Schöpfungsstunde

Nun kommt die Stunde
in der die Worte aufgestiegen
heraufgeworfen
waren da,
wo vorher nichts
von ihnen war

Doch,
als der Dämmerzustand
endete
Da war ich leer und hungernd,
taumelnd

Unvergleichlich
- mit Roger Willemsen und
Benjamin von Stuckrad-Barre -

Alles unvergleichlich wie man nachsagt
aber was soll´s?
Alles unvergleichlich
Nicht mit diesem Roger Willemsen
und auch nicht mit Benjamin von Stuckrad – Barre
Kein Vergleich
alles unter den Schein Werfern
Glücklos, trostlos, langweilig
Wir haben uns nie geliebt
Niemals
aber unser Publikum lacht
über alles über jeden über all
wie über den Clown der sich bald
den Hals bricht.
alles unvergleichlich wie man nachsagt,
aber was soll´s?
Alles über Allem wird schwer und
Alles wird schwer über uns
Nicht mit diesem Roger Willemsen
und auch nicht mit Benjamin von Stuckrad – Barre
vergleichbar
vielleicht zwischen den Zeilen
vielleicht zwischen den Worten
vielleicht auf der Mitte des Weges
alles was Menschenmöglich
von den Ursprüngen der Geschichten
bis zu deren Sterbebetten
Alles Unvergleichlich
Unvergleichlich

Würgen

Alles empirisch,
Schicht um Schicht
Millionen
fruchtbare und furchtbare Jahre
Mit dem Abgrund fängt`s an:
Tiefschlafschichten
Versunken – Hocharbeiten ins REM
Wende der Zeiten

Friedensfürsten bis zur Grasnabe
Von Unten.
Unerreichbar unterm Himmelsblau

Heilsam; den Schwarzwald sehen?
Schinderhütte
Knüppelpfade zu Einsiedeleien
Anspruch und Ungesprochen
ungelöste feuchte
Herzen

Aachen, Am Hof

EISZEIT, kalte Brüste
schwülheißer Hintern
überall Pflaster

Chic auf Alt
Von Römerbad bis Domkeller
Nur kein Verkehr
Fühlt ihr es auch wie wir

Ihr Klingeltöne

Ihr zerstörten Freizeitler
Ihr Schleckermäuler schokoladenhäutige
ihr Liebhaber des edlen Gerstensaftes

Du liest mein Gedicht

Du liest
du liest mein Gedicht
du liest noch einmal mein Gedicht
du schweigst, liest noch einmal
dein Auge tränt über deine Wangen
das Gedicht ist leicht folglich so schwer
und dir bekannt wie dir der Text
es bleibt still während du
jeden Buchstaben neu betrachtest
kein Wort zu wenig kein Wort zu viel
Mein Herz wird schwer ich gehe
und heute fast ein Jahr vergangen
Du liest
du liest mein Gedicht
du liest mein Gedicht noch immer
Ich aber seufze!

EISKALT

Eiskalt dieses Leben
unerkannt
bleiben Illusion und Glaube
Viele Schichten von Geschichten
zur Geschichte
Vom Ursprung zur Distanz

Beugen wir uns noch
an der Quelle trinkend
von Erinnerungen
Ursprünglich von tiefem Grund
Geburten folgend
ohne Eingriff, ohne Götter
Neuen Bedeutungsschichten

Der schöne Krug
den wir zur Quelle trugen
nur gibt Kraft weiter zu leben

Es ist der Quell der unter vielen
unentdeckten Schichten
unzerstörbar weiterfließt
ungetrübt noch mit sich selber spielt

Ijskoud

Ijskoud dit leven
onherkennt
blijven ilusion en geloof
Veele laage van geschiedenisse
toe geschidenis
Van oorsprong toe afstand

Buigen wij ons nog
an de bron drinkend
van herinneringe
Oorspronglik van diepe grond
Geboorten volgend
zonder ingreep, zonder godde
Niewe betekenenlaage

De mooie kruik
deze wij toe de bron gedragen
maar geeft kracht verder te leven

Et is de bron die onder veele
onontdekkte laage
onvernielt verderstromd
ongetroebelt nog met zich zelf spelt

Холодно.

Ледянaя эта жизнь
Неопознанная,
Лишь иллюзии и вера остаются.
Много сменилось историй
От рождение к настоящему.

Но мы все еще склоняемся
Чтобы пить из родника
Воспоминаний,
Первоначально из глубокой причины
Рождения следуя,
без вмешательства, без богов,
Новым сменам придавая значения.

Прекрасный кувшин
Мы несли к роднику.
Только силу дай, чтобы жить продолжать.

Этот источник под многими
Еще неоткрытыми слоями
Продолжает течь,
Играя еще безмятежно с самим собой.

Holodno.

Ledjanaja jeta zhizn'
Neopoznannaja,
Lish' illjuzii i vera ostajutsja.
Mnogo smenilos' istorij
Ot rozhdenie k nastojashhemu.

No my vse eshhe sklonjaemsja
CHtoby pit' iz rodnika
Vospominanij,
Pervonachal'no iz glubokoj prichiny
Rozhdenija sleduja,
bez vmeshatel'stva, bez bogov,
Novym smenam pridavaja znachenija.

Prekrasnyj kuvshin
My nesli k rodniku.
Tol'ko silu daj, chtoby zhit' prodolzhat'.

JEtot istochnik pod mnogimi
Eshhe neotkrytymi slojami
Prodolzhaet tech',
Igraja eshhe bezmjatezhno s samim soboj.

Ich tauche auf aus meinen Niemandsschichten

Ich tauche auf aus meinen Niemandsschichten
Ich tauche auf aus Herz und Kopf
alles was mir noch fehlt
drei, zwei, eins – mein´s

Was ich mir nicht kaufen kann
dies bisschen Verstand
was ich mir nicht kaufen kann
dies bisschen Liebe
was ich mir nicht kaufen kann
das zwischen dir und mir
das was wir „mitmenschlich“ nennen

In meinem Elternhaus hingen keine toten Schweine
wurde auch kein Krieg gespielt
alles bürgerlich, alles spießig

Ich tauche auf aus den Niemandsschichten
Ich tauche auf aus Herz und Kopf
all diese Krankheiten auf der Haut
mit Worten zuschmieren wie mit Salben
diese syphillistischen Krankheiten
des Genius poetica zwischen uns
immer neu infizierend

Landschaften zwischen Erzählenden und Hörer
unter dem Mikroskop – Monaden –
Schichten um Schichten alles Geschichten
Verstand, Liebe und Mitmenschlichkeit
alles Leichenschauhaus, alles pathologisch
Nahe dem Ufer liegt die Droste im Grase
Nahe dem Ufer liegt die Droste im Grase
aus trunkenen Quellen ein Schöpfungsschrei
aber
alles so Dicht, Gipfel und Wolken
nicht Pfarrer Oberlin und Dichter Lenz im Steinthale
in wahnsinnigen drei Wochen, o Ideale

Aus verachteter Natur
werden Menschen zu Holzpuppen.
Ist dieser Himmel schöner als die Welt?
Zum Leben das Leben, mit Fleisch und Blut.

Soviel zwischen Tal und Himmel.
Graue Wolken mal unten mal oben.

Escape ins All, schmerzhaft den Kopf im Moos
aus trunkenen Quellen ein Schöpfungsschrei
Innen geplagt und zerrissen in Depressionen
kein Außen. Leere Mitte, nichts anderes.

Bewusstlos vor all den Träumen erscheinen
denkbare Bilder; nicht mir, nicht dir
Ein phalerae für das Heer der aqulifai
aber alles so dicht, mal unten, mal oben

Leere, vollkommene Leere - in der Mitte.
Rechts und links saugen die Ränder ins Zentrum
doch dies ist wieder eine andere Geschichte
keine Nänie für Frühgeburten
Aus trunkenen Quellen ein Schöpfungsschrei.

Noch richtet sich die Welt nach meinen Worten
Alles hat doppelte Bedeutung und Kontinuität
Nichts war und nichts wird sein
Verkünden ewig wiederkehrend die Wellen

NICHTS

Unschlagbar harte Worte in Urgestein
Ihr steht am Fuß der Schichten
nach dem Schritt am Bodengrund
kein Echo – kein Wort
Schichten und am Anfang Himmel
Allein, Einsam und Allein
mit dem Selbst
mit dem Handgriff den Faden finden
bleibt: NICHTS
zwischen Muschelkalksandschichten
längst verschwundener Meere
wie wir verschwunden
Unschlagbar harte Worte in Urgestein
kein Münchhausen zieht es selbst
bis die See kommt und aufschwemmt
bleibt: NICHTS
Tonlos in den Schichten in Urgestein
hören, Noch den Knall
der Entstehung dieser Welt

Nur im harten Sturmwind
stehe ich fest

Nur im harten Sturmwind
stehe ich fest
Nur im harten Anflug der Worte an der Klippe
mit meinen Flügeln
befestigt mit Bienenwachs
Wachsworte in eurem Mund
Schmelzen wie Schaum
Schäumen wie Schmelz
Mund voller Wachsworte
Von dieser Klippe
Sonnenaufgang, Sonnenuntergang
aushalten verblendet
über der Mitte von Wasserhimmelblau
Nur im harten Sturmwind stehe ich fest
Nur im harten Anflug der Worte
an der Klippe
Zerstört und ruiniert
mit der Suche nach dem Poeten

Warum du

Warum du
sprichst noch diese Wälder auf die See an
alle Götter sind verschwunden so wie du

Allein du
Gestern noch, ging einer übers Meer
Verbannt ist von Augustus nach Thomae
so ins Antiparadies der Gegenwart Berlin
die Sprache

Wirklich, diese haben alle ja so Recht
aber sie meinen es nicht echt
diese Frage sei mir erlaubt

Keiner, keiner, Nein nicht einer
nichteinmal wir selbst am allerwenigsten
Wenn wir das Alles vorher gewusst hätten

G E D I C H T E
GEDICHTE aus einer Hand

Manfred Hubert Freude geb. am 02.04.1948 in Aachen
Kunst-, (Ästhetik-), Philosophie-, (Lyrik-), Sprachen- + Literaturstudium an der RWTH Aachen. Sänger in Chören. Erste Gedichte 1968. Neue Gedichte ab 2002; ab 2003 erste Internetveröffentlichung. Gedichte, Gegenwartslyrik, Lyrische Texte, Heiku, Zitate, Aachener Mundart, Storys, Kurzgeschichten, im Besonderen Escapistenlyrik, - Interesse gilt im Kern Gedichten.

Stationen u. a. : Kaufmann, Handwerker, Dichter, Rhetorik, Computer- Sprach- und Chorgesang. Kunst-, Musik-, Philosophie- und Lyrik. Angestellt und Gasthörerstudium an der RWTH Aachen, Philosophie, Kunst, Sprachen + Literatur (Schwerpunkte Ästhetik und Lyrik)

Arbeitsgebiete: Gedichte, Gegenwartslyrik, Lyrische Texte, Heiku, Limericks, Zitate, Aachener Mundart, Storys, Kurzgeschichten, Escapistenlyrik

Schreibe über WORTE, über Gedanken, über Zeit und Zeiten, über Tod, Abschied und Einsamkeit und den WEG, – SINN - Liebe – Kunst – Vergänglichkeit – Chorgesang – Politik – Hoffnung – Leben

weit über 1.000 Gedichte; u. a. 63 Gedichte „Mallorkinische Reise“ weitere Themen und Autoreninfo

Homepage: www.myblog.de/freude
Auf der Homepage der Else-Lasker-Schüler Gesellschaft www.ELS.de unter / Archiv/Wortwerkstatt Gedichte: Kapitulation, Literamorgue, Land unter, Eiskalt, Warum du, Spiel nicht erhabenschön
Übersetzungen von englisch, spanisch, lateinisch und niederländisch in Deutsch.
Gedicht Eiskalt übersetzt NL bei www.Gedicht.nu Ijskoud außerdem in russisch/kyrillisch.

Bei Interesse an Gedichten und selber diskutieren: über www.kbx7.de selber kostenlos anmelden teilnehmen an der Diskussionsliste: GEDICHTE@kbx7.de

Veröffentlichungen (Auswahl): LuuP e.V. im Park Goethestraße 2003 und 2005, VDK Chor + Konzert Heft 3/2004 Nr. 116 - Chormusik,; CD für Schüler und Schulen Horicons 2020 CD Locando-Siemens Projekt: Gedicht: „Zukunft“ Auflage 10 Tausend; Literamus 27 – Älterwerden 3-88746-749-6; Buchanthologie: Ein Zeichen von Dir, - Liebeslyrik; Liebesgedichte 204 Seiten, Juni 2005 ISBN Nr. 3-938607-25-4 Die Vielfalt unterschiedlicher Liebesgedichte, die der Band enthält: Nachtlicht eines schönen Abends, In Liebe So war die Liebe wie der Tag, Venus, Herz, fasziniert. Beziehungshumor, Leidenschaft, Erotik und stille, nachdenkliche Zeilen sind zu entdecken; Bundesgartenschau 2005; CD "Frühlingsgefühle- ein Sommernachtstraum" der Gruppe 4w. Text "Frühlingstrauminstinkte" von Sprecher Peter Puppe interpretiert auf Hörbuchanthologie CD; Die Junge Akademie Berlin: Gedicht welche Sprache spricht Europa bei Wanderausstellung Berlin; Sommerfelder Buchverlag Anthologie: Leben in der Großstadt; Okt.2005 Gedichtband „Beziehungsweise“ MBVerlag; 2005 Bibliothek deutschsprachiger Gedichte, Ausgewählte Werke VIII Gedicht;

Lesungen: Autorenkreis, Aachener Barockfabrik,; Cafe Couleur,; Lousberglesung im Rahmen der Aachener Literaturtage 2005 der Stadt Aachen ,;

Eskapistenlyrik

das hermetische Gedicht öffnet sich. Escapistenlyrik,
eine Lyrik des Entfliehens durch Traum und Rausch.
Es ist beschrieben, was für das Verständnis der Escapistenlyrik wichtig ist. Escape (englisch) - entfliehen
Folgen wir der Verlockung, dem Anreiz einer Fährte,
einer Piste, einer Spur.
Geben wir uns der Verlockung einer Spur zu folgen.
Brechen wir aus, entfliehen wir der Realität.
Machen wir uns heimlich davon (durchbrennen).
Entkommen, entrinnen wir mit einem Geistesblitz, dem Köder der uns in die Realität locken will, mittels eines Seitensprungs.
Werfen wir den Hut (Escape – cappa) und verlassen den Turm und kehren zurück zur Außenwelt.
Die Escapistenlyrik entflieht dem hermetischen Gedicht. (das vollbringt die Dichtung mit ihrer rhetorischen Verdichtung, ihrem Interesse nach Hermetik und der Deviation vom Realen dem Ausstieg aus dem abgeschlossenen dem Unwirklichen; das Reale aus einem sicheren Ort zu betrachten.

Das eskapistische Gedicht ist deshalb gerechtfertigt, weil es für die Zeit eines Gedankens von der Realität des Lesens ablenkt.

Das hermetische ist nämlich nicht
der sichere Ort für das Gedicht.

Hermetik goes escapism, das hermetische Gedicht öffnet sich zur Escapistenlyrik. Fugenlyrik (Latein: fuga das fliehen, die Flucht)

Ergeben wir uns dem Folgenden.
Wir entfliehen um zu bleiben. Wir entfliehen. Weg von der Lichtung ins Dickicht, um praktisch unsichtbar die Lichtung zu betrachten.
Die Dichtung entflieht aus der Realität (dem Glaskasten), entrinnt dem Unwirklichen (der Welt) entrinnt die Realität (die Spießer) zu betrachten.

Der Ausstieg aus dem hermetischen, dem unverständlichen, dem Verschwiegenen.

Escapistenlyrik, Fluchtlyrik, Fliehendengedichte
Eskapisten, Fliehende, Escape, Fliehen

Wir müssen dem Leib, dem Körper entfliehen, unserem Leib wie dem Mutterleib, der hermetischen Fluchtblase.

Lesen wir ein gutes Buch und irgendwann geschieht es, das wir uns nicht mehr im Raum befinden in dem wir uns befinden. Wir sind entflohen. Wir haben uns von einer Stelle des Textes vom lesen in den Text begeben.
Eine Escapade.
Wir haben nicht den Raum des Lesens verlassen, sind vielmehr in die Sätze, die Worte eingetaucht.
Eingetaucht in die Leere, in die Mitte. Die verlorene Mitte.
Bis in den Ursprung. Wovon Ursprung? Von der Quelle? Es gibt keine Quelle. Alles ist unendlicher Regress. Wir kreisen um die Mitte der Quelle. Wir füllen diese Mitte. Mitte schwarzer Leere.
Rechts und links vom Rand saugt uns die Mitte eines schwarzen Lochs ins Zentrum.

Wir beschreiben ein Dichter-Ritual, eine Fluchtdichtung
in das Innere der Seele. Steigen aus der Quelle. Fließen mit dem Fluss der Flüsse ins Meer. Steigen auf zu den Wolken. Regnen uns ab in den Bergen und dringen zu den Unterirdischen Seen. Aufzusteigen zu unserer Quelle. Alles ist unendlicher Regress.
Wir kreisen um die Mitte der Quelle.
Wir rufen die Totengeister, die Dichtergeister.
Die Dichter als Schamanen und wir vollziehen eine Guffa,
eine Guffa ist eine Reise ins Innere der Seele.

Wie schreibt Dichtervater Goethe in einem Gedichtsonett über das Sonett:
Natur und Kunst, sie scheinen sich zu fliehen
und haben sich, eh man es denkt, gefunden;
Der Widerhall ist auch mir verschwunden
und beide scheinen gleich mich anzuziehen

das Gesprochene, Ausgesprochene und das Gedachte, bedacht ausgesprochene Wort, das Dichterwort.. scheinen zu fliehen.
Vielleicht beziehen wir uns auch als Dichter auf etwas was Helmut Lamprecht der Dichter in der Deutschstunde fragt: „Was will der Dichter damit sagen .........warum denn die Dichter nicht gleich das sagten, was sie gar nicht sagen wollten.“
Genau das ist der Punkt. Wenn der Dichter nur das Leben beschreibt, können wir es ja selber leben.

Der Dichter beschreibt das Leben und wir merken nicht die Eskapade. Natur und Kunst, sie scheinen sich zu fliehen.
Das bedeutet: Das Gedicht flieht indem es gelesen wird, indem wir Erkenntnis gekostet haben, ist das Paradies verloren.

Lyrik oder Poetik führen auf je ihre Weise heraus aus der Enge gewohnter Umgebung.
Der Leser verlässt den Angestammten Ort und begibt sich auf eine Reise. Eine Geistreise.

Die Worte entfliehen und werden immer wieder an anderen Orten von anderen Lesern und Schreibern aufgegriffen. Ohne das je einer das Wort für sich beanspruchen kann. Er hätte es etwa für sich selber eingeschlossen.

Latein: fuga das Fliehen, die Flucht
Die Gedanken bleiben im Schädel hermetisch verschlossen im Gehirn; bis sie entfliehen.

Oft entfliehen wir bereits bei der Beobachtung der Natur durch das Perspektiv, das Mikroskop oder das Teleskop. Durch die Veränderung unserer Seh-Schärfe, durch scharfes – sehen. Durch das Betrachten des Himmels, der Galaxien. Fernster Galaxien durch die Hubbel-Teleskope. Wir begeben uns in andere Wahrnehmungsräume.

Für die neue Ästhetik für den Antitext, zu den Bildern entsteht Antitext – technische Bilder – benötigen wir Einbildungskraft und Begriffskraft. Diese sind Voraussetzung für die Eskapade in der Escapistenlyrik. Das Eskapistengedicht will aufklären – Berühren.
Bildet sich der Text begreiflicherweise als Gebäude so eröffnet er gleichzeitig immer weitere Räume.
Der Text und die Bilder entstehen erst beim Lesen.

Der Auseinandersetzung mit Kunst und Dichtung:
Kunst erkennen heißt Selbstreflexion.
Goethe: Natur und Kunst, sie scheinen sich zu fliehen
und haben sich, eh man es denkt, gefunden
Die Menge des Konsums in Kunst wie Literatur und Dichtung, befreit nicht vom Geschmack allgemein.
Das Originale ist das Originelle, das Echte.
Das Schaffen ist die Übersetzung von Innen ins Äußerliche. Kunst ahmt Kunst nach, variiert.

Wir unterscheiden aber ein Denken und Sprechen, das wir wissenschaftlich bezeichnen. Denken und Reden schließen aber die Gleichzeitigkeit zweier Bedeutungen aus. Diese Gleichzeitigkeit wäre das Zeichen der Unwissenschaftlichkeit eines Ausdrucks und verstieße gegen die Logik. Wir benötigen aber den Zugang zur Welt, den wir unter anderem auch über die Dichtung und die Metapher erreichen und dies im Besonderen über die Eskapade.
Den Zugang zur Welt über 1. den Begriff und 2. das Wort.
Entfliehen kann das Wort, (Escape,) frei von allen Urteilen, Vorurteilen oder Wissenschaft.
Der Eskapismus ist bereit, dem hermetischen zu entfliehen, die Escapistenlyrik entflieht dem hermetischen Gedicht. Das hermetische ist nämlich nicht der sichere Ort für das Gedicht.

Nur in der Sprachlosigkeit: dem anderen das Wort, die Sprache entziehen, ist die Gewalt. Und sprechen wir vom Gedicht, so sprechen wir von Gewalt. Nicht jedem guten Gedicht kann man so ohne weiteres zuhören, ohne irgendeinen Schaden zu leiden.
Und was bedeutet dies für das Gedicht?
Man musste feststellen, das hermetisch eingeschlossene Monster Mensch, sich als erschreckend normal herausstellte.
Wie dicht muss ein Gedicht werden, das es aus Platzmangel fliehen oder sterben muss?
Und als entflohenes Gedicht zur Escapistenlyrik.

Escapistenlyrik: escapism – entfliehen, Flucht vor der Persönlichkeit. Die Escapistenlyrik entflieht dem hermetischen Gedicht durch Traum und Rausch.
Apoll und Dionysos lassen grüßen.

G E D I C H T E
GEDICHTE aus einer Hand

MANFRED H. FREUDE

Manfred Hubert Freude geb. am 02.04.1948 in Aachen
Kunst-, (Ästhetik-), Philosophie-, (Lyrik-), Sprachen- + Literatur an der RWTH Aachen. Sänger in Chören. Erste Gedichte 1968. Neue Gedichte ab 2002; ab 2003 erste Internetveröffentlichung. Gedichte, (auch in Mundart Aachener Platt) Gegenwartslyrik, Lyrische Texte, Heiku, Zitate, Aachener Mundart, Storys, Kurzgeschichten, Escapistenlyrik

Meine Welt ist eine Scheibe!
Je stärker es dahinter dunkelt
spiegelst du dich, erkennst
deine Seele – im Gedicht!
Aachen, 2006-03-24

© 2005 MANFRED H. FREUDE

Mein Gedicht ist eine Scheibe

Mein Gedicht ( die Welt ) ist eine Scheibe (Glas)

Ich bedeute ( durch ) die Scheibe

Man erkennt, glaubt, sieht ( Theorie, Wissen ) durch die Scheibe.

Mein Gedicht ( die Welt ) ist
das sich in dieser Scheibe Spiegelnde
( Doxa, Meinung )

Das Deutbare ist nicht Eindeutig, nicht Begrifflich.

Lese meine Gedichte: Reflektiere, bilde die Ausnahme, empfinde, betone.